Cuando Teresa salió con Dante rumbo a donde comenzaría a trabajar —una oficina provisional mientras terminaban de acondicionar la que ocuparía en la casa—, quedé sola con Gabriele en la sala. Apenas se cerró la puerta tras ellos, me zafé bruscamente de su agarre, alejándome un par de pasos como si me hubiese quemado con su contacto.—¿Qué haces? —le espeté con rabia contenida—. ¿Qué fue todo eso? ¿Un acto para impresionar a tu primo? ¿Un juego más?Gabriele no respondió. Me observó en silencio, con esa expresión suya tan impenetrable, que por momentos me daba rabia y por otros… una inquietante calma. Pero esta vez no me calmaba en absoluto. El nudo que llevaba en el pecho desde que regresé a esta casa se hizo más apretado.—¿Sabes cuántos días pasaron? —continué—. ¿Cuántos días encerrada en esa habitación sin una sola palabra tuya? ¿Te diste el lujo de olvidarte que fui a dar al hospital por tu culpa, por encerarme en esa habitación, en TU casa? ¿Te das cuenta de que estuve sola, tem

Después de esa conversación con Gabriele, me quedé pensando… en cómo todo había cambiado. Llevaba varias semanas en esta casa y todo se había sentido como una gran avalancha de situaciones que no terminaba de procesar. Era como si mi vida se hubiese partido en dos desde que crucé esas puertas.Todo esto me parecía sacado de una historia de otros tiempos, como aquellas novelas o relatos antiguos, donde las jóvenes eran obligadas a casarse con hombres que pagaban por ellas a cambio de una dote. Por varios días, y quizás todavía hoy, me sentí exactamente así: una prenda de cambio, un nombre en un contrato que mi padre había firmado para saldar su deuda.Necesitaba saber de mi familia. Aún conservaba la esperanza de que mi padre se comunicara conmigo o, al menos, lo intentara. Sabía que los De Luca ahora habían asumido la “protección” de los míos, pero eso para mí no significaba nada. No era una garantía. No lo sentía como tal.Había noches en las que pensaba en escapar. Batallas internas

Desde que Ludovica había llegado, la casa se sentía distinta. Más viva. Más luminosa. No era solo su risa que se escapaba cuando se sorprendía, ni su voz suave y decidida cuando hablaba de cocina o cuando, sin darse cuenta, dejaba escapar alguna reflexión que me hacía pensar. Era su presencia misma, discreta, pero firme, que iba impregnando todo.Con el paso de los días, comenzó a soltarse conmigo. Ya no me miraba con esa mezcla de cautela y respeto distante, sino con una confianza serena que iba creciendo, como una flor al sol. Al principio, las conversaciones eran breves, casi formales, como si todavía creyera que debía mantener cierta distancia. Pero luego, sin que me diera cuenta, estábamos hablando durante horas sobre técnicas culinarias, sobre vinos y texturas, sobre el alma de un plato y la memoria que deja en quien lo prueba.Me ofrecí como su conejillo de indias, claro. Fue casi instintivo. Quería estar cerca. Quería verla hacer eso que tanto amaba. Así que cada vez que prepa