Gonzalo se ajustó el nudo de la corbata por tercera vez desde que había entrado al salón. El traje le sentaba bien —como siempre—, pero hoy sentía que la tela le apretaba el alma. Las lámparas de cristal colgaban como testigos silenciosos, reflejando su cara de impaciencia cada vez que pasaba por un espejo.¿Por qué estaba ahí? Ni siquiera él lo sabía con claridad. Rafael había insistido con esa mezcla de dulzura y orden que nadie se atrevía a contradecir.—Es una noche especial —le había dicho por teléfono—. Un homenaje a tu abuela, Gonzalo. A lo que fue, a lo que puede volver a ser.«¿A lo que puede volver a ser?». La frase le había zumbado en la cabeza como un presagio.Caminó hacia la mesa del fondo, donde un camarero rellenaba copas con cava. Tomó una. Ni siquiera brindaban aún. No le importaba. Dio un sorbo largo. Demasiado dulce.—No tienes remedio —susurró una voz a su lado.Mateo. Siempre sabiendo el momento exacto en que Gonzalo estaba por autodestruirse.—¿Y tú qué? ¿Vienes

Antes de llegar junto a Paula y Martina comenzó a sentir náuseas. Necesitaba aire. Necesitaba… escapar. Pero el aire era espeso, caliente, lleno del perfume de las flores y del peso de una mirada que seguía clavada en su espalda.Gonzalo.Volvió a sentir ese nudo en el pecho, la mezcla brutal entre amor y rabia. No podía perdonarlo. No así. No tan pronto. Miró al costado y vio la puerta que iba hacia la terraza, caminó sin hacer caso de nada al salir sintió el aire fresco, los aspiró con profundidad y se acercó a la baranda, se perdió mirando el lujoso jardín. Ese no era su ambiente.Escuchó pasos detrás de ella y se giró con la esperanza de que no fuera él. No lo era. Martina y Paula cruzaban el umbral de la terraza, con sus vestidos elegantes, pero con esa expresión de “tenemos que hablar” que conocía demasiado bien.—¿Estás bien? —preguntó Paula, acercándose con cuidado.—¿Tiene pinta de estar bien? —murmuró Martina, cruzándose de brazos.Clara se apoyó contra la barandilla, las ma

El clic de la puerta al cerrarse fue apenas un susurro, pero en su pecho sonó como un portazo. Clara se apoyó en la pared, con las manos temblorosas. Paula no dijo nada; simplemente le puso una manta sobre los hombros antes de desaparecer por el pasillo con sigilo. Ni ella ni Martina eran de las que forzaban conversaciones cuando sabían que el corazón dolía demasiado.Clara se dejó deslizar hasta el suelo. El pijama le apretaba el vientre más de lo habitual. Lo acarició con una ternura mecánica, como si al menos esa parte de su vida aún pudiera aferrarse a una rutina segura. Pero ya no había seguridad. Ni silencio. Ni escondite posible.Gonzalo lo sabía.Las palabras rebotaban en su cabeza como una campanilla que no paraba de sonar. “¿Ese niño… es mío?” Había algo en su voz que la había hecho temblar. No fue furia. No fue odio. Fue… miedo. Dolor. Sorpresa. Y tal vez algo más.Se lo había imaginado tantas veces. Cómo sería el momento en que él se enterara. En cada versión, ella tenía e

El viento agitaba las copas de los cipreses, alto y constante, como un murmullo viejo que recorría los pasillos de piedra y mármol del cementerio. Gonzalo caminó despacio por el sendero de grava, con la mirada fija al frente. Llevaba flores, aunque sabía que no era eso lo que importaba. Nadie lo esperaba. Nadie podía contestarle.Se detuvo frente a la lápida gris, pulida, simple. Sin ostentaciones. “Alicia y Jorge Ferraz. Amados padres. Siempre en nuestro recuerdo”.—No sé si estoy aquí por culpa o por costumbre —murmuró, dejando el ramo sobre el mármol helado—. O por necesidad. Supongo que uno siempre vuelve a donde empezó… cuando no sabe a dónde ir.Inspiró hondo. El aire olía a tierra mojada y flores viejas. Había silencio, pero de ese que pesa.—Me enseñasteis a ser fuerte. A no dudar. A no mostrar debilidad. Pero nadie me enseñó qué hacer cuando el dolor no se puede enterrar ni tapar con una copa de whisky o una hoja de Excel —dijo, con una risa amarga—. Nadie me enseñó a amar si

El coche elegante de don Rafael había estacionado frente a la casa de Clara. El chófer descendió y le entregó una nota. Ella la leyó y él le dijo que no se iría hasta que ella acepte acompañarlo, le pidió que le colabore o perdería el trabajo. Ella sabía que la estaban manipulando, pero también había decidido que dejaría de escapar a la decisión que debía tomar y ya sabía cual era, por lo que le informó a su abuela que se iba, le pidió que avise a sus padres que por la tarde estaría de regreso. La finca estaba tranquila, esta vez no había orquesta, ni copas tintineando, ni lámparas encendidas a media luz. Solo una mesa bien dispuesta bajo la pérgola, con café recién hecho, pastas caseras y una brisa ligera que anunciaba el cambio de estación.Don Rafael esperaba en el jardín, junto a su bastón y su eterna chaqueta de lino. Había pedido que lo dejaran solo con Clara. Esta vez, sin juegos. Sin artimañas. Había llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa.El coche se detuvo a u