No hubieron recriminaciones, sólo un adiós callado, irrevocable… y por eso mismo, infinitamente más cruel.Gonzalo se quedó de pie en el recibidor, mirando la puerta como si pudiera con simple fuerza de voluntad. Como si pudiera devolver el tiempo, desandar cada duda, cada palabra no dicha, cada elección que lo había llevado hasta ese instante.Pero el tiempo, como Clara, no esperaba a nadie.Recorrió sin rumbo fijo las calles que no recordaba haber cruzado. En su oído aún resonaba la frase: «No te odio. Pero tampoco te quiero cerca».Se repetía en bucle, como un mantra triste que no ofrecía redención.No sabía cuánto tiempo llevaba conduciendo cuando finalmente aparcó frente a su edificio. Subió las escaleras casi en automático, como si cada peldaño pesara el doble. Al entrar a su piso, el silencio la envolvió con una frialdad hiriente. Se dejó caer en el sofá, con las manos apoyadas sobre las rodillas, la cabeza gacha y el alma hecha jirones.—¿Cuándo te volviste esta versión de ti?

Clara abrió la puerta con la mano aún húmeda por haber fregado los platos. No esperaba visitas. Mucho menos esa visita.—Don Rafael —susurró, como si su presencia allí rompiera una ley no escrita.—¿Puedo pasar? —preguntó él, con su habitual voz grave, pausada, casi solemne.Ella asintió sin responder. Se hizo a un lado y lo vio cruzar el umbral, con esa forma suya de ocupar el espacio, sin levantar la voz ni alzar la barbilla. Era poder en reposo. Años de liderazgo, de guerras empresariales y pérdidas familiares, comprimidos en cada paso que daba.Se sentaron en el salón, un sofá tapizado con flores descoloridas y cojines bordados por su madre. Clara sintió la distancia entre su vida actual y la que había llevado en Madrid. O quizás no era distancia, sino el peso de una verdad que se venía encarnando dentro de ella.—Supongo que sabías que acabaría viniendo —dijo él, con una media sonrisa.—No… pero tampoco me sorprende.—Sabes que no estoy aquí para juzgarte. Ni para pedirte explicac

La encontró en el parque, justo frente al centro cultural, sentada en uno de esos bancos de hierro forjado con respaldo incómodo y vista a los cerezos. Martina tenía el móvil en la mano, pero no escribía. Solo lo sostenía, con la mirada perdida en el cielo plomizo de aquella mañana que no terminaba de decidir si llover o no.Mateo se sentó a su lado sin decir palabra. Ella no se sorprendió.—¿Qué pasa ahora? —preguntó, sin girarse.—He hablado con Gonzalo.Martina rodó los ojos.—No me digas.—Quiere saber dónde está Clara.—Pues que no hubiera echado a la mujer embarazada a la calle —espetó ella, al fin volteando el rostro para mirarlo—. Qué cara más dura.—No sabe que está embarazada.—Ya. Porque lo suyo fue de genio: acusarla, despedirla, humillarla delante de todos. Vamos, ¿y encima hay que tenerle lástima?—Martina… —suspiró Mateo—. Me lo pidió casi suplicando. Dice que la ama. Que no puede más. Está hecho polvo.—¡Pues que se joda! —estalló Martina, y varias palomas salieron vol

El sol de media mañana entraba a raudales por la ventana del comedor, calentando las baldosas frías y haciendo brillar el mantel de hule con flores descoloridas. El aroma del pan recién hecho se mezclaba con el de la mantequilla fundida. La radio murmuraba en el fondo, con una canción de los ochenta que su madre tarareaba mientras revolvía la mermelada de higos.—¡Clara, estás bien gorda! —exclamó la voz chillona de Lucía, su hermanita de diez años, que se lanzó a su lado con la energía de un terremoto.—Gracias por el halago, peque —respondió Clara, revolviéndole el pelo.—Igual sigues siendo la más hermosa del pueblo —dijo Lucía, muy seria.Clara se rió, mientras se acomodaba mejor en la silla. La panza aún no le pesaba, sin embargo algunas noches no lograba dormir bien. Pero ahí, entre los suyos, todo dolía un poco menos.—Te quiero mucho, bicho.—¡Bah! Creo que tienes un desorden bombal… horizontal…, bueno algo así, por eso estás sentimental —dijo Lucía, metiéndose media tostada e

—¿Estás segura de que quieres ponerte eso? —preguntó la abuela Milagros, con el ceño fruncido y una mano en la cadera—. Parece que vas a un entierro con glamour.Clara suspiró frente al espejo. El vestido azul marino caía con suavidad sobre su figura, disimulando la curva incipiente de su vientre. Había elegido ese en lugar del rojo, que Paula había mandado por mensajería, porque el azul la hacía sentir más… protegida. Invisible, si era posible.—Es lo más neutro que tengo —murmuró, mientras se recogía el pelo en un moño bajo.—¿Neutro? Hija, pareces un anuncio para funerarias. Ponte unos pendientes, al menos. O te van a confundir con el servicio.—Abuela… —suspiró Clara, conteniendo una sonrisa nerviosa.—Yo solo digo —replicó Milagros, encogiéndose de hombros.Desde la puerta, su hermana pequeña la miraba con ojos muy abiertos.—Estás muy guapa, Clara —dijo con esa dulzura que solo tienen los niños cuando no mienten.—Gracias, mi amor —respondió ella, agachándose para abrazarla.Su