Elô acordou no campo, com o corpo coberto de poeira e a blusa suja de sangue seco. Estava sozinha, deitada na relva áspera, com a pele arranhada e a cabeça confusa. Levantou-se com dificuldade, sentindo as pernas trêmulas e os pensamentos embaralhados. Em sua mão, ainda segurava a pequena semente dourada, que pulsava levemente, como se estivesse viva.Demorou alguns segundos para lembrar onde estava. O nome "Clara" ecoava em sua mente como se tivesse sido dito há poucos instantes, mas não conseguia se lembrar de quem era. Ou talvez soubesse. Sabia demais. Havia algo dentro dela que não pertencia apenas à sua história.Caminhou de volta para casa em silêncio. A cidade parecia igual, mas estranhamente distante. Os sons, as cores, os cheiros — tudo estava ali, mas filtrado por uma camada invisível que a deixava isolada, como se estivesse presa entre dois mundos. As pessoas que cruzavam seu caminho pareciam normais, mas os rostos se misturavam com memórias que ela não sabia de onde vinham

Elô acordou com a sensação de que algo havia mudado dentro dela. Seu quarto estava mergulhado em silêncio, mas o ar parecia denso, carregado de alguma coisa que não sabia nomear. Ao abrir os olhos, viu o teto e reconheceu o próprio quarto, mas demorou alguns segundos para lembrar quem era. Não como uma perda de memória — era mais como se estivesse dividindo a mente com outra consciência.Sentou-se na cama devagar. Seus braços, suas pernas, seu corpo… tudo parecia seu, mas não inteiramente. Era como usar roupas emprestadas. Olhou-se no espelho e, por um instante, jurou ver outro rosto se formando atrás do próprio reflexo. Um rosto familiar, embora nunca o tivesse visto conscientemente. Olhos castanhos intensos, lábios cerrados, expressão triste. Clara.Elô levou as mãos ao rosto e sacudiu a cabeça.— Você não é real — murmurou. — Isso não está acontecendo.Mas estava.Nos dias que se seguiram, os sinais se intensificaram. Ela passou a falar palavras que não lembrava ter aprendido, a es

Elô não conseguiu dormir. A fotografia sobre o criado-mudo parecia irradiar uma energia própria, como se os rostos sorridentes na imagem zombassem dela a cada segundo.Sua mãe. Clara. O prefeito. Unidos em um passado que ela jamais havia conhecido.A respiração de Elô se acelerava cada vez que encarava o retrato.Por que minha mãe nunca me contou?O que realmente aconteceu com Clara?O silêncio da casa parecia pesado, até que o celular vibrou sobre a mesa.Era Miguel.— Consegui falar com o cara da escavação. Ele topou ir amanhã à noite, quando ninguém estiver por perto. Mas, Elô... você precisa me dizer o que tá acontecendo. Que foto é essa que você mandou?Ela fechou os olhos, tentando organizar os pensamentos.— É minha mãe, Miguel. Ela tava com a Clara... e com o prefeito. Todos juntos. Eles eram amigos. Ou cúmplices.Houve uma pausa do outro lado.— Você acha que sua mãe pode estar envolvida no sumiço da Clara?Elô não respondeu. As palavras lhe pareciam veneno na boca.---Na ma

Elô correu até a rua quase sem fôlego, o diário preso contra o peito como se fosse um tesouro ou uma bomba prestes a explodir. As palavras da mãe martelavam em sua mente: “o mesmo homem que a fez desaparecer.” A cidade parecia diferente naquela noite — cada sombra, cada ruído, carregava uma ameaça invisível.Quando chegou à praça central, o banco de madeira onde Miguel costumava esperá-la já estava ocupado. Ele levantou ao vê-la aproximar-se e arregalou os olhos ao notar seu estado.— Elô? O que aconteceu? — Ele correu até ela, segurando seus ombros. — Você está tremendo.Ela apenas estendeu o diário, os dedos ainda firmes demais para soltá-lo.— Eu achei. O diário da Clara.Miguel congelou por um instante, depois pegou o caderno com reverência, como quem segura algo sagrado. Sentaram-se lado a lado, e ele abriu a primeira página rabiscada. As letras, tortas em alguns trechos, carregavam a urgência de quem escrevia com medo.— Isso... isso muda tudo — murmurou Miguel, folheando devaga

A madrugada avançava, mas Elô não conseguia dormir. O nome Casarino latejava em sua mente como uma ferida aberta. O diário estava sobre sua mesa, e cada vez que tentava fechar os olhos, imaginava Clara caminhando por corredores escuros, cercada de segredos que a engoliram viva.Miguel, deitado no colchão improvisado no chão, observava a amiga em silêncio. Ele sabia que a cabeça dela trabalhava em ritmo frenético, e talvez fosse esse impulso de não aceitar respostas fáceis que a havia colocado no mesmo destino da irmã.— Você não vai descansar até pisar naquele casarão, não é? — perguntou, a voz baixa.Elô desviou o olhar para a janela. A escuridão parecia respirar lá fora.— Clara deixou isso para mim. Não sei se ela queria que eu continuasse ou que parasse, mas eu não consigo ignorar.Miguel se levantou, coçando os cabelos desalinhados, e pegou o diário.— Se vamos entrar nisso, precisamos de um plano. A família Casarino pode estar morta e enterrada, mas os fantasmas deles... — ele f