Elô não conseguiu dormir. A fotografia sobre o criado-mudo parecia irradiar uma energia própria, como se os rostos sorridentes na imagem zombassem dela a cada segundo.

Sua mãe. Clara. O prefeito. Unidos em um passado que ela jamais havia conhecido.

A respiração de Elô se acelerava cada vez que encarava o retrato.

Por que minha mãe nunca me contou?

O que realmente aconteceu com Clara?

O silêncio da casa parecia pesado, até que o celular vibrou sobre a mesa.

Era Miguel.

— Consegui falar com o cara da escavação. Ele topou ir amanhã à noite, quando ninguém estiver por perto. Mas, Elô... você precisa me dizer o que tá acontecendo. Que foto é essa que você mandou?

Ela fechou os olhos, tentando organizar os pensamentos.

— É minha mãe, Miguel. Ela tava com a Clara... e com o prefeito. Todos juntos. Eles eram amigos. Ou cúmplices.

Houve uma pausa do outro lado.

— Você acha que sua mãe pode estar envolvida no sumiço da Clara?

Elô não respondeu. As palavras lhe pareciam veneno na boca.

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