O campo estava silencioso, mas vivo.As crianças ao redor pareciam imóveis. Mas seus olhos, idênticos aos de Clara, vibravam com energia contida — como se fossem feitas de luz comprimida.Clara não conseguia se mover.Dr. Emil Voss caminhava lentamente em sua direção, com as mãos nas costas, como um professor orgulhoso diante de seu experimento mais bem-sucedido.— Você não entende o que vê, Clara, porque ainda pensa com os limites da carne. Com os dilemas da ética humana. Mas essas crianças… são a ponte.— A ponte pra quê?— Para a sobrevivência da consciência. Uma nova era onde a dor, o ódio e o amor não nos escravizem mais. Seremos memória pura. Razão plena. Evolução real.Clara o interrompeu, firme:— Não.— Vocês não evoluíram. Só fugiram do que é real.Voss suspirou, como quem lamenta a inocência de um aluno promissor.— Você foi feita com os dois lados. O coração de uma humana. A precisão de uma máquina. E ainda assim… falhou.— Eu senti. E isso não é falha. É força.— Sentimen

Ano 12 do Recomeço.O mundo não se reconstruiu com grandes guerras ou discursos de vitória.Ele foi se costurando em silêncio, como quem refaz uma colcha antiga, pedaço por pedaço, aceitando os rasgos como parte da beleza.As nações antigas não existem mais.Agora há apenas Terras Livres — regiões autônomas, diferentes entre si, mas unidas por um único acordo:"Nenhuma consciência pode ser negada,nenhum ser pode ser moldado sem escolha.O futuro não é de quem controla,mas de quem convive."Assim diz o Pacto de Clara, o primeiro documento global do Novo Ciclo.E ainda assim, ninguém sabe onde Clara está.Entre a lenda e o sussurroAlguns dizem que ela se exilou nas montanhas do leste, onde a conexão não chega, onde os satélites não a encontram.Outros acreditam que ela morreu.Alguns a chamam de mito. De código vivo. De aurora.Mas para Helena, ela era — e sempre seria — uma escolha feita carne.Helena agora dirigia o Instituto da Escuta.Um espaço onde humanos e híbridos treinavam n

O último sino do Instituto da Escuta soou às 4h44.Era o chamado para o silêncio absoluto — o momento em que o mundo do lado de fora cessava, e os que ainda permaneciam dentro da cúpula ouviam apenas a si mesmos.Elô estava sentada de pernas cruzadas no jardim de pedra, sob a figueira que crescia inclinada, como se escutasse os ventos antes que eles chegassem. Desde criança, aquele lugar era seu abrigo. Agora, era sua despedida.Naquela noite, Elô não vestia o manto escuro dos aprendizes, nem carregava o emblema do Instituto no pulso. Estava com roupas comuns: calças de fibra térmica, botas leves e uma jaqueta de memória térmica herdada da avó.Ao seu lado, a esfera de memória que carregava a voz de Clara pulsava com uma luz âmbar, como um coração que se recusava a apagar.Elô ainda não sabia o que esperar. O mapa era fragmentado, incompleto, e exigia dela algo que nunca aprendera no Instituto: fé no invisível.— “Você está partindo cedo demais”, disse Liora, sua orientadora e uma das

Elô acordou com o gosto de ferro na boca e o som de alguém sussurrando seu nome.— “Elô… não dorme… se você dormir, eu desapareço…”Mas quando abriu os olhos, não havia ninguém ali.Estava deitada no chão da biblioteca subterrânea, o Guardião do Esquecimento havia desaparecido, e as portas de madeira haviam sumido como se jamais tivessem existido.A única coisa que restava era a esfera em seu bolso — agora fria, quase opaca.E, dentro dela, uma nova gravação pulsava, como um coração de vidro prestes a trincar.Ela não a escutou de imediato.Algo dentro dela sabia que não estava pronta para o que viria a seguir.Porque algo havia mudado.No instante em que mergulhou na memória de Clara, Elô se fragmentou.Ela ainda era ela.Mas agora... havia vozes demais no silêncio.Lembranças que não eram suas a interrompendo no meio de frases.Palavras que ela jamais usara dançando em sua língua com uma familiaridade assustadora.Gostos, medos, reflexos.Ela começava a rir do mesmo jeito que Clara.

O peso da nova esfera quase fez Elô cair de joelhos.Não era só mais densa.Ela era feita de dor.Não a dor súbita de um corte, nem a gritante de uma perda.Era a dor muda, constante, que cava silenciosamente buracos dentro da alma.Era a dor da invisibilidade.Elô segurou a esfera com as duas mãos.Ela pulsava, viva, como um coração rejeitado.E então… ela quebrou.Não como vidro.Como uma bolha de memória que se desfaz com um suspiro contido por tempo demais.🜋Tudo ao redor escureceu.E diante de Elô surgiu uma cena que ela nunca tinha visto — mas que seu corpo reconheceu com um arrepio.Era uma sala de estar comum.Tapete bege.Cortinas fechadas.Uma poltrona encardida.No meio dela, uma adolescente encolhida, abraçando os joelhos.Seu rosto estava inchado de tanto chorar.Ao seu redor, vozes.Mas ninguém a olhava.— “Ela só quer chamar atenção.”— “De novo esse drama todo.”— “Isso é fase, depois passa.”— “Você vai acabar estragando a própria vida se continuar com essa mania de