As mãos de Elô tremiam ao segurar o diário. O couro da capa estava ressecado, com marcas do tempo, e cada folha parecia carregar o peso de segredos enterrados havia décadas.

Sentou-se no chão do quintal, sob o vento frio que varria a noite, e abriu a primeira página borrada.

"Querido diário, se um dia alguém ler estas palavras, é porque não consegui escapar dele. Não posso confiar em ninguém. Nem mesmo nela. Ela sabe demais."

Elô engoliu em seco. O “dele” não precisava de nome para se impor como uma sombra sobre as linhas. Mas o que mais lhe cortou o ar foi o “nela”.

Será que Clara falava da minha mãe?

Virou mais páginas com ansiedade.

"Ele me prometeu o mundo, mas tudo que me deu foi medo. Eu vi coisas que não deveria ter visto. Sei que ele é capaz de matar para manter a cidade sob seu domínio. E agora sei que ele não pretende me deixar ir embora."

A cada frase, o coração de Elô batia mais rápido.

Estava ali, em tinta desbotada, a prova de que Clara havia sido prisioneira de algo mui