O som da parede se fechando atrás deles reverberou como um trovão abafado, lançando Elô e Miguel em uma escuridão que parecia não ter fim. O ar ali era pesado, cheirava a pedra úmida e a ferro velho. Elô sentiu o coração martelar no peito, como se quisesse escapar antes dela mesma. — Miguel? — sussurrou, a voz engolida pelas trevas. — Estou aqui — respondeu ele, acendendo a lanterna. A luz cortou a escuridão e revelou um corredor estreito, de pedra irregular, que parecia se estender muito além do que a estrutura da casa permitiria. O caderno de Clara ainda estava contra o peito de Elô. Ela o abriu com as mãos trêmulas e folheou até encontrar a página seguinte marcada pela escrita desesperada. "A casa não é feita só de cômodos. Entre as paredes existe um outro lugar. Um espaço que respira. Não se perca nele. Se ouvir vozes, corra. Elas não são o que parecem." Elô leu em voz baixa, cada palavra ecoando entre as pedras, como se fosse repetida por uma presença invisível. Miguel aperto

O instante em que a mão de Elô atravessou o espelho foi como mergulhar em um lago gelado e viscoso. O vidro se desfez em ondas líquidas que puxaram seu corpo para dentro, sugando-a inteira em um redemoinho de escuridão.Ela tentou gritar, mas não havia ar, apenas um vazio sufocante. O coração batia descompassado, o som ecoando dentro de sua própria cabeça. Quando os pés finalmente tocaram o chão, Elô caiu de joelhos, ofegante, tossindo como se tivesse renascido.O ambiente era estranho. Estava numa cópia distorcida da sala do espelho. O mesmo tapete, as mesmas paredes, mas tudo parecia apodrecido, consumido pelo tempo. As velas eram sombras apagadas, as paredes cobertas por rachaduras que sangravam uma névoa negra.Elô ergueu os olhos e viu Clara.A amiga estava de pé, a poucos metros dela, mas parecia uma sombra de si mesma. Os cabelos desgrenhados, os olhos fundos, a pele quase translúcida. Quando percebeu Elô, correu em sua direção, lágrimas escorrendo pelo rosto.— Elô! Você veio

A noite caiu lenta e sufocante, como se o próprio mundo tivesse prendido a respiração. O vento soprava pelas frestas da casa abandonada onde haviam se refugiado, carregando um sussurro constante que parecia não vir de fora, mas de dentro das paredes.Elô estava sentada em um colchão gasto no canto do quarto. Clara dormia profundamente ao seu lado, exausta, com a respiração pesada e o rosto ainda manchado de lágrimas. Miguel se mantinha acordado, encostado à porta, como um sentinela improvisado. Mas era claro que o cansaço pesava sobre seus ombros.Elô não conseguia fechar os olhos. O braço latejava com uma dor quente e fria ao mesmo tempo, uma sensação que se espalhava pelas veias, como se algo estivesse caminhando sob sua pele. Cada vez que olhava para a marca, via as rachaduras escuras se moverem de maneira quase imperceptível, como se estivessem crescendo, se expandindo lentamente.Ela esfregou os olhos, tentando afastar o peso do cansaço, mas foi então que ouviu.— Elô...A voz er

A noite caiu como um manto pesado sobre o abrigo, trazendo com ela um silêncio que não era tranquilo, mas sufocante. Miguel havia adormecido sentado, com o corpo curvado para frente, ainda de guarda. Clara permanecia deitada, respirando de forma irregular, como se travasse uma luta invisível em seus sonhos.Elô, porém, não conseguia descansar. O braço queimava como se estivesse em brasa, e cada batida da marca fazia ecoar um segundo coração dentro dela. A cada pulsar, vinha também um sussurro, mais nítido, mais insistente:— Solte-me.Ela se levantou devagar, os pés descalços no chão frio. O reflexo na janela quebrada a acompanhava, mas, desta vez, não era apenas a sombra mascarada. Havia algo mais: um borrão escuro que parecia se mover por conta própria, quase respirando.O estopimElô saiu do quarto e foi até o corredor, tentando se afastar do olhar dos dois. A respiração estava curta, ofegante. O chão começou a tremer sob seus pés, mas não era um terremoto — era dentro dela.De rep

A madrugada parecia interminável. O silêncio da casa era tão profundo que cada estalo da madeira ecoava como um trovão. O vento passava pelas frestas, carregando consigo um assobio inquietante, como se o próprio ar estivesse anunciando que algo estava prestes a acontecer.Elô permanecia sentada, as pernas cruzadas, os olhos fixos na janela quebrada. O reflexo da lua distorcida parecia observar cada movimento seu, como um espelho traiçoeiro. Miguel, exausto mas irredutível, mantinha-se de guarda a poucos passos dela, a mão firme no cabo de uma faca improvisada. Clara, encolhida num canto, dormia de olhos semicerrados, como se tivesse medo de se entregar totalmente ao descanso.Foi nesse silêncio tenso que Elô sentiu — antes mesmo de ouvir —. Algo se aproximava. Não passos, não respirações, mas uma presença rastejando do lado de fora, roçando contra as paredes, percorrendo o chão com uma cadência irregular.— Miguel... — ela sussurrou. — Não estamos sozinhos.Ele se ergueu imediatamente