Matteo entrou no quarto de Isadora sem bater, a presença dele tomando conta do espaço em segundos. Rocco estava logo atrás, expressão fechada, como se a tensão do momento já estivesse ensaiada.— Você não vai mais ficar aqui. A partir de hoje, seu quarto é o meu — Matteo anunciou, a voz firme e sem espaço para réplica.Isadora se ergueu da cama num salto, o choque estampado no rosto.— Você não pode estar falando sério.Matteo cruzou os braços, frio, cada palavra arrastada com precisão:— É a única forma de te manter viva. E debaixo do meu controle.Antes que ela pudesse protestar novamente, Matteo deu um sinal com a cabeça e, num piscar de olhos, funcionários entraram no quarto, começando a empacotar tudo — roupas, objetos pessoais, livros, qualquer vestígio da individualidade dela.— Espera! Isso é loucura! — Isadora tentou intervir, avançando até uma das malas, mas Matteo agarrou seu pulso com firmeza, puxando-a para trás.— Você não vai impedir. Nem tem mais escolha — disse, os ol

O quarto estava em silêncio tenso, cortado apenas pelo som das escovas e grampos. Duas funcionárias se moviam com eficiência ao redor de Isadora, penteando seu cabelo em um coque elegante e firme. O vestido escolhido era deslumbrante: preto com detalhes em dourado, de caimento impecável — mas desconfortável como uma armadura. No espelho, o reflexo que a encarava parecia o de uma atriz se preparando para o palco.Matteo apareceu à porta sem anunciar. Estava pronto: terno escuro, impecável, o olhar frio escaneando cada detalhe dela.— Vamos. Já estamos atrasados — disse, seco.Isadora virou o rosto para ele, os olhos duros:— Vamos fingir que somos um casal hoje também?Matteo não respondeu. Estendeu o braço, um convite silencioso. Ela hesitou apenas um segundo antes de aceitar. O contato era gelado, ensaiado — e o clima entre eles parecia mais formal do que íntimo.O carro os aguardava na entrada principal, os faróis cortando a penumbra do início da noite. Nenhum dos dois falou durante

Naquela noite, Isadora estava sozinha no quarto. Sentada na beira da cama, observava a varanda da suíte, onde o jardim se estendia silencioso sob a iluminação amarelada dos postes. O quarto estava escuro, exceto pela luz do abajur ao lado da cama. Pegou o celular, desbloqueou a tela e encarou as manchetes mais uma vez, como se aquilo pudesse anestesiar a dor com o tempo.Suspirou. Deixou o aparelho de lado e pegou um caderno encapado de couro no criado-mudo. Abriu em uma página em branco. Os dedos hesitaram com a caneta por alguns segundos antes de começar a escrever.A porta se abriu sem aviso. Isadora rapidamente fechou o caderno e o escondeu sob uma almofada.— Está escrevendo segredos? — perguntou Matteo, arqueando uma sobrancelha, curioso. Mas não insistiu. — Valentina vai ficar por aqui. O que acha disso?Ele observou a ausência de reação dela, os olhos impassíveis como pedra.— Ela precisa se preparar para o casamento, afinal. — acrescentou com desdém, os ombros rígidos como se

Matteo entrou na sala de reuniões com a postura firme de sempre. O salão era elegante, moderno, com paredes de vidro e vista para o centro financeiro da cidade. Sentados à mesa estavam alguns dos empresários mais influentes ligados à família Bianchi — homens que preferiam silêncio, controle e alianças previsíveis.— Se a noiva fala mais que o herdeiro, talvez devêssemos tratar com ela — ironizou um deles, erguendo uma sobrancelha.— Matteo, você está perdendo a mão — provocou outro, mais velho, cruzando os braços. — Essa garota vai te engolir.O silêncio que se seguiu foi tenso. Matteo apenas se inclinou para frente, apoiando os braços na mesa.— É melhor ser engolido por uma mulher com voz do que sufocado por covardes com medo dela. — O tom era gélido. — Quem está inseguro aqui… não sou eu.Os homens se entreolharam, visivelmente desconfortáveis. Um deles pigarreou. O assunto mudou. A reunião começou com números, contratos, decisões.Na saída, Matteo caminhava pelo corredor quando Al

O estúdio era silencioso, frio e meticulosamente preparado. As luzes sobre o palco reservado iluminavam o centro da sala com um branco cortante, que tornava qualquer mentira mais nítida. Valentina andava de um lado para o outro em frente à câmera de ensaio, os saltos ritmados como um metrônomo de ansiedade controlada.— Falo que a gente namorou por quanto tempo mesmo? — perguntou o homem, franzindo o cenho. Era bonito, mas de uma beleza desgastada. Ex-modelo, ex-ator, ex-relevante. Agora era apenas uma peça no tabuleiro de Benedetta.Clarisse se aproximou, afiada como uma lâmina:— Você teve um caso com ela. Breve, intenso, mas escondido. Ela não queria que ninguém soubesse. Típico de quem tem vergonha das origens.Valentina o analisava com os olhos semicerrados.— Não seja teatral. Seja convincente. As pessoas amam um ex sofrido. Fale baixo, como se estivesse confessando um erro. Finja arrependimento.Ele assentiu com a cabeça, tentando se lembrar do que ensaiaram. A presença de Clar