O corredor estava mergulhado em sombras. A mansão parecia respirar devagar, como se o próprio ar tivesse ficado mais pesado desde o anúncio do noivado.Isadora caminhava em passos lentos, tentando alcançar o quarto, o corpo ainda tenso do jantar. Cada centímetro da pele parecia carregado de olhares, de sussurros venenosos que não precisavam ser ditos para serem sentidos.Foi então que uma mão forte agarrou seu braço. O choque fez seu coração tropeçar. Enzo.O rosto dele, vermelho de ódio, apareceu a centímetros do dela. O hálito quente misturado com álcool bateu em seu rosto.— Você acha que se metendo com o Matteo vai apagar o que é? — ele rosnou, tão baixo que mais parecia um animal prestes a atacar. — Você sempre vai ser uma aberração, Isadora. Sempre. Vai se arrepender de ter jogado sujo desse jeito.— Jogado sujo? E o que você fez comigo?— O que fiz a uma com você, Isadora? Apenas te mostrei algo que você nunca teria. Uma imunda como você.Ela tentou se soltar, mas o aperto só a

A mansão dos Bianchi era um organismo vivo — respirava pelas paredes, murmurava pelos corredores. E agora, parecia observá-la, cada canto ecoando o que ela queria desesperadamente esconder.Isadora caminhava com cuidado, tentando agir normalmente. Cada passo era medido, cada gesto calculado para não chamar atenção. Mas o corpo a traía — os enjoos vinham em ondas discretas, a cabeça latejava, as mãos suavam. Ela passava reto pelos empregados, fingindo ser invisível, mas sabia: estavam de olho.Uma mulher parada no final do corredor — a governanta — observava com a neutralidade fria de quem julga sem precisar falar.Preciso avisar Matteo antes que seja tarde.Isadora acelerou o passo. Subiu as escadas até o andar superior, onde ficava o escritório dele. Bateu na porta, duas vezes.Nada. Tentou de novo.Foi então que um empregado surgiu, com a expressão vazia de sempre.— Senhor Bianchi não está na casa.O vazio na resposta fez seu estômago afundar. O aviso veio pouco depois.— A senhora

O café da manhã parecia uma armadilha silenciosa. Isadora atravessou o salão de jantar sentindo olhares atravessarem sua pele como pequenos cortes invisíveis. Cochichos abafados flutuavam no ar, misturados ao tilintar distante da prataria. As cabeças se inclinavam sobre celulares, e o peso dos julgamentos a seguia a cada passo, como lâminas prestes a abrir novas feridas.Sentada à mesa, com Dona Benedetta à frente, o silêncio era cortante. A matriarca nem precisou falar — apenas fez um gesto com a mão, e o empregado se aproximou, estendendo o celular para Isadora com uma reverência cruel.O vídeo começou a rodar sem aviso.Imagens da festa: Isadora isolada, trechos cuidadosamente editados para mostrar seu desconforto como vulgaridade. Risos distorcidos. Comentários nojentos correndo embaixo da tela como feridas abertas. "A bastarda dando o golpe." "Subiu na vida pelo ventre."O estômago dela se revirou violentamente. O gosto amargo da vergonha subiu pela garganta, queimando a boca sec

O vapor do banho subia preguiçoso, como se tentasse esconder o que o espelho não conseguia mentir. Isadora encarava a própria pele úmida refletida no vidro embaçado, os cabelos presos em um coque torto, os olhos fundos, o corpo ainda marcado por cicatrizes que o tempo não apagava. As marcas antigas estavam ali, visíveis. Mas era uma cicatriz mais funda que ardia: aquela que Enzo deixara gravada com a ponta do medo.Ela fechou os olhos. Respirou. Mas a memória da primeira vez voltou — confusa, crua, cheia de silêncio e culpa. Não houve prazer na lembrança, só o desconforto de um corpo entregue por carência, por ilusão, e a vergonha de ter acreditado em promessas vazias. O calor da água tornou-se insuportável, como se queimasse a ingenuidade que ainda restava sobre sua pele.E então a porta se abriu.— Matteo? — gritou, puxando a toalha numa reação desesperada.Ele congelou no umbral, o rosto travado, olhos caindo por um segundo para as cicatrizes nos braços, costas, na lateral do quadr

Isadora chegou esbaforida ao ateliê, o coração martelando no peito. O salão era imenso e impecável, iluminado por luzes douradas que dançavam sobre catálogos abertos e manequins enfileirados. O cheiro sutil de flores frescas misturava-se ao perfume caro de Clarisse e Valentina, que estavam ali, sentadas lado a lado como duas rainhas prontas para o massacre.— Até que enfim — Clarisse alfinetou, cruzando os braços e lançando um olhar cortante. — Nem pontualidade básica você consegue?Isadora, sem perder a compostura, ajeitou a bolsa e respondeu seca:— Atraso planejado pela sua filha. Espero que as próximas datas sejam marcadas com mais respeito da próxima vez.Valentina fingiu sorrir, mexendo preguiçosamente no bracelete caro.— Querida, estamos apenas tentando evitar que você passe ainda mais vergonha do que já carrega na bagagem.A organizadora, visivelmente desconfortável, forçou um sorriso profissional e abriu um catálogo grosso.— Bem, vamos então escolher o vestido perfeito para