O corredor estava mergulhado em sombras. A mansão parecia respirar devagar, como se o próprio ar tivesse ficado mais pesado desde o anúncio do noivado.Isadora caminhava em passos lentos, tentando alcançar o quarto, o corpo ainda tenso do jantar. Cada centímetro da pele parecia carregado de olhares, de sussurros venenosos que não precisavam ser ditos para serem sentidos.Foi então que uma mão forte agarrou seu braço. O choque fez seu coração tropeçar. Enzo.O rosto dele, vermelho de ódio, apareceu a centímetros do dela. O hálito quente misturado com álcool bateu em seu rosto.— Você acha que se metendo com o Matteo vai apagar o que é? — ele rosnou, tão baixo que mais parecia um animal prestes a atacar. — Você sempre vai ser uma aberração, Isadora. Sempre. Vai se arrepender de ter jogado sujo desse jeito.— Jogado sujo? E o que você fez comigo?— O que fiz a uma com você, Isadora? Apenas te mostrei algo que você nunca teria. Uma imunda como você.Ela tentou se soltar, mas o aperto só a

O portão se fechou atrás dela com um estalo metálico. Isadora desceu do carro com uma mala pequena numa mão e o coração apertado na outra. A mansão dos Bianchi se erguia diante dela, majestosa e fria, envolta por colunas de mármore e jardins perfeitamente moldados. Cada centímetro daquela construção parecia gritá-la de volta: você não pertence aqui.Matteo já a aguardava na entrada.Vestido com um terno cinza-escuro, sem gravata, ele parecia parte da própria mansão — sólido, impenetrável, inabalável. Não havia calor no olhar que pousou sobre ela. Nem raiva. Nem compaixão. Apenas avaliação.— Bem-vinda — disse ele, com a cortesia gelada de quem apresenta uma cela de luxo a um prisioneiro.Isadora subiu os degraus, o salto ecoando contra o mármore, e passou pela grande porta dupla. O interior da casa era ainda mais impressionante: pisos polidos refletindo a luz dos lustres importados, paredes forradas com obras de arte discretas e corredores longos como labirintos silenciosos.Era lindo

A mansão dos Bianchi era um organismo vivo — respirava pelas paredes, murmurava pelos corredores. E agora, parecia observá-la, cada canto ecoando o que ela queria desesperadamente esconder.Isadora caminhava com cuidado, tentando agir normalmente. Cada passo era medido, cada gesto calculado para não chamar atenção. Mas o corpo a traía — os enjoos vinham em ondas discretas, a cabeça latejava, as mãos suavam. Ela passava reto pelos empregados, fingindo ser invisível, mas sabia: estavam de olho.Uma mulher parada no final do corredor — a governanta — observava com a neutralidade fria de quem julga sem precisar falar.Preciso avisar Matteo antes que seja tarde.Isadora acelerou o passo. Subiu as escadas até o andar superior, onde ficava o escritório dele. Bateu na porta, duas vezes.Nada. Tentou de novo.Foi então que um empregado surgiu, com a expressão vazia de sempre.— Senhor Bianchi não está na casa.O vazio na resposta fez seu estômago afundar. O aviso veio pouco depois.— A senhora

O cheiro da mansão parecia diferente naquela manhã — não era só o aroma discreto das flores caras ou do chão recém-encerado. Era algo mais denso. Como se as paredes respirassem com raiva contida.Isadora desceu os degraus com passos medidos. Cada batida de salto no mármore parecia ecoar mais alto do que deveria. Ela sabia que estavam esperando por ela.Benedetta a aguardava sentada no centro da sala de reuniões, cercada pelos vultos silenciosos dos empregados e do cheiro sufocante de poder envelhecido.A velha não perdeu tempo.— Eu não sou idiota, garota. Isadora engoliu em seco, e não ousou interromper a senhora com olhar de águia.— Mas aceitarei essa gravidez — declarou, como se falasse de um tumor que ainda poderia ser removido.Isadora manteve a cabeça erguida, mesmo sentindo o coração vacilar.— Você se portará como uma Bianchi — continuou Benedetta, cada palavra gotejando veneno. — Cada passo, cada olhar, cada respiração será vigiada. Um único deslize... e você e essa criança

O café da manhã parecia uma armadilha silenciosa. Isadora atravessou o salão de jantar sentindo olhares atravessarem sua pele como pequenos cortes invisíveis. Cochichos abafados flutuavam no ar, misturados ao tilintar distante da prataria. As cabeças se inclinavam sobre celulares, e o peso dos julgamentos a seguia a cada passo, como lâminas prestes a abrir novas feridas.Sentada à mesa, com Dona Benedetta à frente, o silêncio era cortante. A matriarca nem precisou falar — apenas fez um gesto com a mão, e o empregado se aproximou, estendendo o celular para Isadora com uma reverência cruel.O vídeo começou a rodar sem aviso.Imagens da festa: Isadora isolada, trechos cuidadosamente editados para mostrar seu desconforto como vulgaridade. Risos distorcidos. Comentários nojentos correndo embaixo da tela como feridas abertas. "A bastarda dando o golpe." "Subiu na vida pelo ventre."O estômago dela se revirou violentamente. O gosto amargo da vergonha subiu pela garganta, queimando a boca sec

O silêncio da manhã foi cortado pela ordem seca de Matteo. Ele convocou Isadora ao escritório, o rosto impassível, os olhos mais frios que a lâmina de uma faca. Sem rodeios, largou um envelope diante dela.— Você precisa se portar como minha esposa. E isso exige mais do que boca fechada — disse, sem levantar a voz, mas cada palavra carregava o peso de uma sentença.Isadora abriu o envelope com dedos tensos. Dentro, um cronograma milimetricamente organizado: aulas de postura, dicção, comportamento. Dias e horários inflexíveis.— Pontualidade é respeito. Atraso é vergonha — ele finalizou, recostando-se na cadeira com uma calma assustadora.Ela tentou protestar, o peito inflamado pela humilhação, mas Matteo apenas a cortou com um olhar.— Você aceitou o contrato. Agora vai honrá-lo.Sem espaço para argumentos, Isadora deixou o escritório, cada passo ecoando como um lembrete do preço que pagava.***A primeira aula com Alessandra foi uma execução pública disfarçada de treinamento. A advog

O vapor do banho subia preguiçoso, como se tentasse esconder o que o espelho não conseguia mentir. Isadora encarava a própria pele úmida refletida no vidro embaçado, os cabelos presos em um coque torto, os olhos fundos, o corpo ainda marcado por cicatrizes que o tempo não apagava. As marcas antigas estavam ali, visíveis. Mas era uma cicatriz mais funda que ardia: aquela que Enzo deixara gravada com a ponta do medo.Ela fechou os olhos. Respirou. Mas a memória da primeira vez voltou — confusa, crua, cheia de silêncio e culpa. Não houve prazer na lembrança, só o desconforto de um corpo entregue por carência, por ilusão, e a vergonha de ter acreditado em promessas vazias. O calor da água tornou-se insuportável, como se queimasse a ingenuidade que ainda restava sobre sua pele.E então a porta se abriu.— Matteo? — gritou, puxando a toalha numa reação desesperada.Ele congelou no umbral, o rosto travado, olhos caindo por um segundo para as cicatrizes nos braços, costas, na lateral do quadr

Isadora estava no quarto, de costas para a porta, tirando os brincos diante do espelho. Os ombros nus refletiam uma tensão que ela tentava disfarçar, mas que vibrava no ar como eletricidade. O estalo da porta se abrindo com força a fez congelar.— O que pensa que está fazendo? — Matteo entrou sem pedir licença, olhos cortantes. — Quer me explicar o que fazia sozinha com Enzo ontem à noite?Ela virou devagar, mantendo o queixo erguido, mesmo com o coração disparado.— Ele me encontrou por acaso. Não é o que você está pensando.Matteo deu um passo à frente, o olhar preso ao dela como um laço apertado demais.— Não brinque comigo, Isadora. Eu sei quando estão mentindo.Ela apertou os brincos na mão, a respiração acelerando.— Por que importa? Você não confia em mim mesmo.Num movimento rápido, Matteo agarrou o queixo dela, obrigando-a a encará-lo. O toque era firme, frio, mas os olhos dele… ali queimava algo mais denso.— Ele te tocou? — A voz veio baixa, ameaçadora.Isadora tentou se so

Isadora chegou esbaforida ao ateliê, o coração martelando no peito. O salão era imenso e impecável, iluminado por luzes douradas que dançavam sobre catálogos abertos e manequins enfileirados. O cheiro sutil de flores frescas misturava-se ao perfume caro de Clarisse e Valentina, que estavam ali, sentadas lado a lado como duas rainhas prontas para o massacre.— Até que enfim — Clarisse alfinetou, cruzando os braços e lançando um olhar cortante. — Nem pontualidade básica você consegue?Isadora, sem perder a compostura, ajeitou a bolsa e respondeu seca:— Atraso planejado pela sua filha. Espero que as próximas datas sejam marcadas com mais respeito da próxima vez.Valentina fingiu sorrir, mexendo preguiçosamente no bracelete caro.— Querida, estamos apenas tentando evitar que você passe ainda mais vergonha do que já carrega na bagagem.A organizadora, visivelmente desconfortável, forçou um sorriso profissional e abriu um catálogo grosso.— Bem, vamos então escolher o vestido perfeito para

Matteo e Isadora chegaram em casa depois do jantar, o silêncio entre eles pesado e cortante. Assim que entraram no saguão da mansão, Matteo fechou a porta atrás dela com força, fazendo o som ecoar pelo mármore frio. Ele bloqueou a saída, o corpo tenso, os olhos em brasa.— Você vai me dizer o que Don Fabrizio te falou. — A voz dele era baixa, mas cada palavra carregava a ameaça de explodir a qualquer momento.Isadora virou devagar, cruzando os braços, o queixo erguido.— Ele só repetiu as mesmas sujeiras sobre mim. Bastarda, que não deveria entrar na família Bianchi. Não é adequada. Nada novo.— Não era isso o que aquele verme estava sugerindo no jantar.— Na sua frente, claro. Quem respeita alguma mulher dentro desse meio?Os olhos de Matteo estreitaram. Ele não acreditava nem por um segundo, e a raiva por terem falado dela vibrava sob a superfície, mesmo que ele não dissesse nada.Ele avançou de repente, segurando o braço dela com firmeza — não o suficiente para machucar, mas deixan