La noche cayó como un sudario. Adentro de la cabaña, el único sonido era el crepitar nervioso de la leña en la chimenea, una banda sonora para la quietud cargada que se había instalado entre ellos. El aire no era de paz. Era el silencio tenso de la trinchera, la calma antinatural que precede a la orden de ataque. Habían elegido sus posiciones. Florencio, en la sala principal, había arrastrado el sillón de cuero contra la pared opuesta a la puerta, creando una barricada improvisada. Desde allí, controlaba la entrada principal y la ventana más grande. Tenía su fusil de asalto apoyado en el regazo, limpio, aceitado, listo. A su lado, en el suelo, varios cargadores extra formaban una pulcra y letal hilera. Su rostro era una máscara de concentración, cada músculo tenso, los ojos fijos en la oscuridad más allá de los postigos, como si pudiera ver a través de la madera. Selene estaba en la habitación. No en la cama. Sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra la pared que daba al fla

La muerte tenía un olor. Era una mezcla densa y metálica de sangre de luisón enfriándose sobre la madera, el hedor acre de la pólvora quemada y el aroma agrio del pánico. Impregnaba el aire de la cabaña destrozada, adhiriéndose a las paredes, a los muebles rotos, a la piel de los dos únicos supervivientes. Selene no se movió del centro de la sala. Seguía de pie, la navaja aún en la mano, su cuerpo vibrando con la resaca de la adrenalina. La sangre del luisón, espesa y casi negra, le cubría el brazo, el pecho y parte del rostro. No sentía asco. Se sentía… viva. De una forma cruda y terrible. El acto de matar, de defender su territorio, había despertado algo en ella, un instinto que no era el de la transformación, sino el de la supervivencia más pura y letal. Florencio, por su parte, se apoyó contra la pared, el cuerpo magullado protestando con cada respiración. Miraba el cadáver de la bestia, luego la miraba a ella. El cerebro le funcionaba a cámara lenta, intentando procesar la secu

El alba no llegó a la cueva. El tiempo adentro del refugio se medía de otra forma. La única luz era una franja grisácea y pálida que se colaba por el ventanuco alto y estrecho, una luz que parecía tener miedo de entrar del todo. El aire era frío y olía a piedra húmeda, a tierra y a la memoria de inviernos olvidados. Era el olor de una tumba. O de una matriz. Florencio se había quedado dormido casi al instante, un sueño pesado, sin sueños, el de un soldado cuyo cuerpo finalmente reclama su deuda de agotamiento. Estaba tirado en el suelo de piedra, usando su maletín como almohada, el fusil aún abrazado a su pecho como si fuera un amante. Su rostro, en la penumbra, había perdido la máscara de dureza del Gobernador; parecía más joven, las líneas de tensión alrededor de sus ojos suavizadas por el sueño. Selene no dormía. No podía. Estaba demasiado alerta, su cuerpo aún vibrando con el eco de la batalla y el viaje. Se había sentado en el rincón más oscuro de la cueva, abrazando sus rodilla

La noche se disolvió en otra mañana gris. En la cueva, la rutina de la supervivencia se había convertido en una extraña forma de domesticidad. Compartían el espacio, la comida y los silencios con una familiaridad que habría sido impensable hacía apenas unos días. La guerra los había convertido en compañeros de celda, y la celda, poco a poco, empezaba a sentirse como un hogar. Florencio se despertó y encontró a Selene sentada junto a la entrada, afilando uno de sus colmillos con una piedra plana. La luz del alba la bañaba, creando un aura plateada a su alrededor. No hacía ruido, pero su concentración era tan intensa que llenaba la cueva. Él se quedó observándola, la forma en que sus dedos se movían con una precisión ancestral, la tensión en su mandíbula, la mirada perdida en un punto más allá de las paredes de piedra. Ella sintió su mirada sin necesidad de girarse. —Si vas a quedarte ahí babeando como un perro, al menos prepará el café —dijo, sin apartar la vista de su trabajo. Una

La pregunta de Florencio no era una pregunta. Era una daga de tres filos, y la ponía en la mano de Selene, obligándola a elegir cuál de ellos clavaría en su propio futuro. Elio, el monstruo de su pasado. Mar, el monstruo que ella había ayudado a crear. O Blandini, el monstruo del mundo de él, cuya guerra ahora se derramaba sobre el de ella. Selene se apartó de él. Caminó hasta el rincón más oscuro de la cueva, buscando una distancia que le permitiera pensar. Se sentó en el suelo frío, abrazando sus rodillas. La intimidad de la mañana, la sensación de su piel contra la de él, parecía un recuerdo de otra vida. La cruda realidad de la guerra los había vuelto a convertir en lo que eran: dos piezas en un tablero demasiado grande. —No podemos ir por Blandini —dijo ella finalmente, su voz un murmullo razonado, la voz del Alfa evaluando el campo—. Esa es tu guerra, no la mía. Es política. Si intentamos atacarlo directamente, nos exponemos. Entramos en su terreno, un mundo de prensa, abogados