Mar despertó con la nuca pegada al cuero viejo del sillón. Le dolía el cuello. Le dolía el cuerpo. Pero más que todo, le dolía no haberla tocado.Cata dormía en el colchón, hecha un ovillo. La manta se le había corrido hasta la cintura. La remera grande que usaba para dormir dejaba ver un muslo pálido, magullado, lleno de marcas viejas. No de golpes. De huida. De correr descalza. De esconderse en el barro. De sobrevivir.Mar se acercó. Descalza también. La madera crujió bajo sus pasos.Se arrodilló frente a ella.La miró dormir.Los labios entreabiertos. La respiración leve. El cabello rubio extendido como una corona caída. Y los párpados suaves, tan parecidos a los de Selene cuando lloraba.Selene no sabía llorar en voz alta. Lloraba con el cuerpo. Con los músculos. Con los huesos. Como si el dolor fuera una bestia interna que se ahogaba en su carne.Cata, en cambio, parecía que podía romperse con solo respirar mal.Y eso a Mar la excitaba.Porque por fin alguien era menos fuerte que

Elio no dormía. Tampoco hablaba.Estaba sentado en lo alto de una terraza abandonada, en las afueras de Mar del Plata. Desde allí se veía el mar. Y más allá, la línea tenue del puerto.Sus ojos color ámbar no parpadeaban. Parecía una estatua. Pero dentro de él, algo ardía.No eran celos. Ni siquiera rabia. Era hambre.Hambre de manada. Hambre de Selene. Hambre de guerra.Y, en parte, hambre de sí mismo.Porque hacía días que no se transformaba. Y su lobo interior, su herencia híbrida entre león y luisón, comenzaba a rugirle bajo la piel.Llevaba el pecho descubierto. El sol lo quemaba con suavidad, pero no lo hería.Elio era solar. El último bastión dorado de un linaje que muchos creyeron extinto.Pero incluso el sol, si no quema… desaparece.Abrió una pequeña libreta. No escribía en ella desde la adolescencia.Ahí guardaba nombres. Fechas. Órdenes de ejecución que nunca entregó. Promesas que hizo a la nada.En la última hoja, estaba el nombre de Selene.Y más abajo, el de Cata. En ti

El mar no hablaba esa mañana. Estaba plano. Silencioso. Con un oleaje contenido, como si toda su furia se hubiese congelado por unos minutos.Selene caminaba por la orilla. El pantalón arremangado. La camisa abierta. El cuerpo cubierto de sal.Pero no de mar. De la sal que crecía desde adentro.Su lobo no hablaba. Y eso la aterraba.Ya no se trataba solo de que la luna no le respondiera. Era algo peor: su cuerpo empezaba a olvidar cómo ser loba.Se agachó. Hundió los dedos en la arena húmeda. La olió.—¿Dónde estás?No hubo respuesta. Solo un viento frío. Un roce helado en la nuca. Un escalofrío.Y por un segundo creyó oler algo más.No era mar. No era madera mojada. No era humo.Era sangre.Sangre fresca. Sangre joven.Giró.Pero no había nadie.Solo el mar. Y su propio aliento.🌑 🌊 🐾Florencio observaba la ciudad desde la ventana del hotel. No estaba en Buenos Aires. Tampoco en la residencia oficial.Estaba en Mar del Plata. Una visita repentina. No oficial. Nadie debía saberlo.

Selene despertó con el cuerpo empapado. Pero no de agua. Ni de sudor. Era otra cosa. Como si su piel destilara un líquido espeso, plateado, que no se evaporaba. Se miró las manos. Le temblaban. El lobo no aparecía. No desde hacía días. Y eso la consumía. El cuerpo se le estaba volviendo humano. Demasiado humano. Y eso la asqueaba. Se vistió rápido. El sol apenas había salido. Pero no importaba. No quería quedarse en la casa. No quería ver a Mar. La evitaba. Como si el solo cruce de miradas pudiera desencadenar algo monstruoso. Pasó por la cocina. No comió. No tomó nada. Solo salió por la puerta trasera y caminó hasta el borde del terreno. El jardín era amplio. El bosque lo rodeaba. Y más allá, el mar. Pero en el medio, el viejo galpón. No lo miraba hace tiempo. No lo visitaba. Estaba ahí desde que la casa era de la anciana muda. Un espacio olvidado, lleno de herramientas oxidadas, trastos viejos y humedad. Al menos… eso creía. Se acercó. Sintió algo raro. Un escalofr