La noche cayó como un sudario. Adentro de la cabaña, el único sonido era el crepitar nervioso de la leña en la chimenea, una banda sonora para la quietud cargada que se había instalado entre ellos. El aire no era de paz. Era el silencio tenso de la trinchera, la calma antinatural que precede a la orden de ataque.

Habían elegido sus posiciones. Florencio, en la sala principal, había arrastrado el sillón de cuero contra la pared opuesta a la puerta, creando una barricada improvisada. Desde allí, controlaba la entrada principal y la ventana más grande. Tenía su fusil de asalto apoyado en el regazo, limpio, aceitado, listo. A su lado, en el suelo, varios cargadores extra formaban una pulcra y letal hilera. Su rostro era una máscara de concentración, cada músculo tenso, los ojos fijos en la oscuridad más allá de los postigos, como si pudiera ver a través de la madera.

Selene estaba en la habitación. No en la cama. Sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra la pared que daba al fla