Selene se quedó en el umbral de la puerta. Muda. La toalla todavía goteaba en su mano. El cuerpo aún húmedo en sodio. El alma, todavía salada por dentro.Florencio dio un paso al frente. Pero no la tocó.La miró como se mira algo que quema. Como si tuviera en frente una llama a la que no sabía si acercarse o apagar.—¿Fuiste vos? ¿En la playa? ¿El informe térmico no miente, Selene.Ella sostuvo la mirada. Sin pestañear.—Sí. Era yo.Florencio tragó saliva. Los músculos de la mandíbula se le marcaron. Pero no por bronca. Por contención.—¿Y el tipo?—No lo maté. No lo toqué.—Pero lo ibas a hacer.Silencio.Florencio entró un paso más. Ahora estaba dentro de la casa. Dentro del aire. Dentro del espacio íntimo.—Yo te salvé —dijo, con la voz apagada—. Te encontré desnuda, sangrando… Te curé. ¿Me mentiste desde ese día?Selene apretó la toalla. La arrugó. La clavó en sus uñas.—No. No te mentí. Te oculté. No es lo mismo.Florencio sonrió con amargura.—¿Y qué parte me ocultaste, entonces

La luisona desmayada tenía el cuerpo cubierto de cicatrices recientes. Mar la había encontrado así, cerca del arroyo que bordeaba el parque acuático abandonado, como un animal desechado tras una pelea. La arrastró hasta el interior de una de las casetas abandonadas del parque. Puso su campera debajo de su cabeza. Le limpió las heridas con una camiseta vieja y agua estancada que había recogido de un charco.—Respirá… —susurró, aunque no sabía si le hablaba a la loba… o a sí misma.El corazón de la mujer latía. Débil, pero firme. Era joven. No tendría más de veinte. Tenía la piel clara, las costillas marcadas, y el pelo rubio ceniza lleno de tierra.No sabía su nombre. No sabía de dónde venía. Pero sí sabía algo: esa mujer conocía una verdad que podía cambiarlo todo.Esa mujer era una pieza. Una que podía usar.Mar se quedó sentada al lado. Mirando su respiración. Esperando que despertara otra vez. Temiendo que lo hiciera.—“Elio no mató a su clan.”La frase le retumbaba en la cabeza.E

La carta ardía en el aire, aunque no se incendiaba. Selene la había tirado al suelo, pero sus palabras seguían colgadas del pecho. Como si fueran garras aferradas a la carne del alma.Caminó descalza por la casa. Las baldosas frías eran su único contacto con algo real. Todo lo demás parecía humo.Florencio. Leonardo. La manada. Elio.Su madre. El aullido que no salía.Había pasado la vida entera esperando este momento: descubrir al asesino de su clan. Matarlo. Cerrar el ciclo. Ser libre.Pero ahora que tenía un nombre —y peor aún, un nombre que no encajaba— no sentía liberación. Sentía un vértigo brutal.¿Y si Elio no era el culpable? ¿Y si su odio fue un error?Entonces… ¿qué había sido ella todos estos años? Una vengadora legítima. O una bestia desorientada.Se sentó en el borde de la cama. El cuerpo se hundía en la sombra del cuarto. Los ojos clavados en la nada.Y el silencio.Ese silencio que no era paz. Era castigo.🌑 🌊 🐾Florencio no se fue lejos. Caminó solo unas cuadras. S

Selene bajó las escaleras con los pies descalzos. No se molestó en buscar ropa. El viento frío se metía entre sus costillas, pero no le importaba. El calor aún le latía entre las piernas, recordándole la forma exacta en la que Elio la había poseído. No con amor. No con ternura. Sino con ese lenguaje crudo que compartían solo las bestias sin dueño.Abrió la puerta del baño. El vapor aún colgaba del ambiente. El olor a jabón viejo se mezclaba con el salitre de su piel.Se miró en el espejo. El del baño. El intacto.La imagen que le devolvía no era suya. O no del todo.Ojos cansados. Labios inflamados. Arañazos en la clavícula. Un moretón bajo el pecho izquierdo. La marca de una mordida. Como si Elio hubiera querido dejar su nombre grabado con dientes.Selene apretó los puños. El espejo no se rompió. Pero tembló.O tal vez temblaba ella. O tal vez era el mundo el que se aflojaba por dentro.—No sos mía. No sos de nadie. No te confundas —susurró, hablando en voz alta, como si esa voz le p

La lluvia no había anunciado su llegada. Simplemente empezó a caer. Como si el cielo no soportara más guardar el agua que traía dentro.Mar estaba sentada bajo el techo oxidado del antiguo vestuario del parque acuático. Miraba las gotas romper el charco frente a ella. Una a una. Con paciencia. Como si cada impacto tuviera un mensaje. Como si el agua le hablara mejor que la gente.Catalina dormía adentro. Respiración leve. Heridas cicatrizando. Ojos cerrados.Demasiado intacta para una sobreviviente.Demasiado… Maris.Mar tenía 24 años. Pero a veces sentía que arrastraba siglos en la espalda.Los dieciocho la habían marcado como una cicatriz que aún no curaba. Ese día en el camping. Acantilados. La risa de su hermana menor rebotando entre los árboles. El fuego en el centro. El olor a chorizo asado. El vino barato que el padre tomaba para creerse más divertido.Y después… la noche. La respiración pesada entre las carpas. Los aullidos que rompieron todo.El grito. La sangre. La huida.El