Florencio estaba sentado en su despacho, el rostro serio, el vaso de whisky en la mano. El día había empezado con una carta anónima sobre su escritorio.No era una amenaza. Era peor.Una foto.Selene. Desnuda. Durmiendo. Y a su lado, Mar. Vestida. Tocándola.La imagen era borrosa. Pero clara en su intención.Un encuadre de voyeur. Un disparo silencioso. Una advertencia.Del otro lado de la foto, una frase escrita a mano: “¿Sabés realmente con quién compartís tu cama?”Florencio cerró los ojos. Apoyó la frente en los dedos. Sintió náuseas.No sabía qué le dolía más: La traición implícita. La posibilidad de estar siendo manipulado. O la imagen misma. Esa imagen que, en otro contexto, podría haberlo excitado. Pero ahora solo lo corroía.🌑 🌊 🐾Selene lavaba los platos. El agua caliente le quemaba los dedos. Pero no apartaba las manos.Quería castigarse.Por dejar que el cuerpo hablara más que la mente. Por haber sentido un estremecimiento cuando Mar la besó. Por no haberla golpeado. Po

Mar abrió los ojos.No sintió su cuerpo al principio. O, mejor dicho, no lo sintió como propio. Era como estar dentro de otro cascarón. La piel húmeda. Las articulaciones entumecidas. Un hormigueo en la base del cuello que bajaba por la columna como si algo invisible la recorriera.Selene estaba frente a ella. Sentada en una silla. Las piernas cruzadas. Los brazos apoyados sobre las rodillas. La mirada afilada.Silencio.—¿Dónde estoy? —preguntó Mar con voz ronca.—En mi casa —la voz de Selene fue neutra. Sin afecto. Sin reproche—. Te encontré en la orilla. Semidesnuda. En trance. Habías hecho un ritual.Mar intentó incorporarse, pero un calambre la atravesó.—No lo pude controlar —susurró.—Lo hiciste igual. Aunque sabías que podía matarte.—Prefería morir siendo otra cosa que seguir viva siendo esto.Selene cerró los ojos. Respiró hondo.—¿Te duele?Mar se miró el cuerpo.Los brazos aún mostraban restos de escamas. Azules. Pálidas. Como si se disolvieran en la piel. Una mancha en el

La luna no regresó esa noche.Ni en la piel. Ni en la sangre. Ni en la voz.Selene Maris caminaba sola entre los sauces del parque, con el paso de quien sabe que está siendo seguida, pero no se detiene a comprobarlo. Tenía la mirada clavada en el suelo húmedo, y las uñas cortas. No garras. Nada en su cuerpo respondía al llamado habitual. No olía mejor. No escuchaba más allá. No sentía esa tensión suave en la columna que anticipaba el cambio.Sólo un silencio interior que no era paz. Era desconexión.Como si algo hubiese cerrado la llave de su esencia.Detuvo su marcha al llegar al viejo kiosco abandonado frente al río. Tenía la chapa oxidada, los vidrios rotos. Pero aún olía a grasa vieja y a caramelos baratos. Allí solía refugiarse cuando era más joven. Cuando la manada aún existía. Cuando no era una loba sola.Cuando Elio no había convertido su historia en sangre.Cerró los ojos.La luna, oculta tras una capa de nubes, parecía ignorarla. Era peor que odiarla. Era indiferencia.—¿Qué