Narra Jean-Pierre.La ciudad duerme con esa respiración pesada que solo conocen los que han aprendido a escucharla en las madrugadas sin rumbo, una mezcla de motores lejanos, algún perro que ladra a la nada y el susurro húmedo de la llovizna contra los techos de chapa, y yo avanzo como un fantasma entre calles vacías, sabiendo que cada paso que doy me acerca a un límite del que quizás no regrese, porque colarme en la jefatura no es solo un acto de desesperación, es también una declaración de guerra, un gesto de amor torcido, la certeza de que si no hago algo ahora mismo, Dulce va a terminar disolviéndose en la red que ese hombre ha tejido durante años con paciencia de araña.El edificio aparece ante mí como un bloque gris, pesado, sin gracia, custodiado por un par de luces mortecinas que parpadean en la entrada, y por un instante pienso que la decadencia también se contagia a las instituciones, que todo lo que alguna vez fue orden ahora no es más que polvo acumulado y olor a humedad.

Narra Dulce.El día comienza como cualquier otro, aunque en esta casa ya no existen días ni noches que puedan diferenciarse con claridad; todo es un largo transcurrir de luces que se filtran a través de las cortinas, de copas de champagne que siempre tienen burbujas nuevas, de ropas suaves que aparecen en mi clóset como si un ejército invisible las colgara para mí, de palabras de Tomás que no son solo palabras, sino órdenes disfrazadas de caricias. Me despierto con la sensación de que estoy en un sueño que no se interrumpe nunca, un espacio donde las reglas del tiempo se han quebrado y lo único que importa es la cercanía de su voz, el roce de su piel, la certeza de que me ha convertido en la mujer que soy ahora.Ese día él me deja sola un par de horas, dice que necesita revisar papeles, ordenar documentos, nada extraño, lo hace siempre, y yo aprovecho para pasear por la sala con una copa en la mano, sintiéndome dueña del lugar aunque en el fondo sé que todo me pertenece solo en la med

Narra Tomás.Hay noches en que no duermo, noches en que prefiero contemplar el resplandor del monitor, como si en esa luz blanca y fría pudiera contener el universo entero. Frente a mí aparece Ruiz, siempre en el mismo rincón de esa habitación que lo sepulta, mirando hacia el cielo a través de la ventana estrecha, con esa obstinación suya de hombre que no se resigna ni al encierro ni al tiempo. No hace nada más que sentarse en silencio, con los codos apoyados en las rodillas y la vista fija en el firmamento, como si contara estrellas o esperara una señal que nunca llega. Y yo lo observo con la devoción de un creyente frente a su dios caído, con la certeza de que él es mi espejo y mi condena, el motivo secreto de cada uno de mis movimientos.Ruiz. Mi ídolo, mi inspiración, la herida que no se cierra.Lo he tenido en mis manos todos estos años, reducido a un prisionero que respira porque yo lo permito, que contempla un pedazo de cielo porque yo lo decido, y sin embargo hay algo en él qu

Narra Dulce.Todo pasa tan deprisa que apenas si mi cuerpo alcanza a reaccionar, como si estuviera atrapada en una especie de sueño denso del que no puedo despertar. Tomás se interpone entre los hombres que irrumpen y yo, con el torso desnudo todavía cubierto de sudor, con ese gesto de fiereza que me atraviesa, y sin pensarlo, sin siquiera dudar, alza el arma como si formara parte natural de su mano. Sus ojos, tan negros y serenos, se clavan en los míos, y entonces lo escucho, lo escucho con esa voz que me doblega y me arrastra:—Cierra los ojos.La orden no es un grito, tampoco una súplica; es un mandato hipnótico que me hiere y me acaricia al mismo tiempo, y en cuanto lo oigo siento que el suelo desaparece bajo mis pies porque no es solo él quien me habla, no es solo él quien me pide que me esconda de lo que va a ocurrir. Es mi padre. Mi padre en algún rincón remoto de mi memoria, en esa herida que nunca cicatrizó, diciéndome lo mismo en medio de la oscuridad, su voz cargada de una

Narra Jean-Pierre.No hay nada más insoportable que la impotencia, esa sensación áspera que se clava en la boca del estómago como una astilla de hierro que uno no puede arrancarse, que crece con cada respiración hasta ocuparlo todo, hasta manchar los recuerdos más nobles con un velo de fracaso. Así me siento yo, sentado en esta habitación húmeda, con los mapas, las notas, los papeles arrugados y el expediente de Villa desplegado sobre la mesa como un cadáver abierto que no me revela lo que necesito. He intentado rescatarla, he movido piezas, he arriesgado más de lo que un hombre debería arriesgar, y sin embargo Dulce sigue atrapada en las fauces de ese monstruo elegante, esa sombra que sabe ocultarse detrás de las formas más refinadas. Y yo, Jean-Pierre, que he enfrentado a hombres viles, que he visto la muerte de cerca, me descubro desnudo frente a la astucia de Tomás Villa.Cierro los ojos, respiro hondo, y vuelvo a repasar cada detalle del expediente que Gomes me entregó en aquel e