BiancaEl vestido negro de Bianca Moretti se adhería a su cuerpo como una segunda piel mientras el viento frío de Milán azotaba su rostro. Las gotas de lluvia caían implacables sobre el cementerio, mezclándose con las lágrimas que se negaba a derramar frente a los presentes. Su mirada, fija en el ataúd de caoba que descendía lentamente hacia las entrañas de la tierra, permanecía impasible, casi glacial. Dentro de ese féretro yacía Gianni Rizzo, su prometido, el hombre que debía convertirse en su esposo en menos de tres meses.Ahora solo quedaban flores, condolencias vacías y un anillo de compromiso que pesaba como plomo en su dedo anular.A su lado, Salvatore Moretti, su padre, mantenía una mano firme sobre su hombro. A sus sesenta y dos años, el patriarca de la familia Moretti seguía imponiendo respeto con su sola presencia. Las canas en sus sienes y las arrugas en su rostro no habían disminuido el temor que inspiraba en los círculos más oscuros de Italia.—Es hora de irnos, _figlia m

BiancaEl salón principal de la mansión Moretti, con sus paredes de roble oscuro y candelabros de cristal, nunca había parecido tan sofocante. Bianca observaba los rostros de los doce hombres sentados alrededor de la larga mesa de caoba. Capos, lugartenientes y consejeros que habían servido a su padre durante décadas. Hombres que ahora la miraban con una mezcla de condescendencia, curiosidad y, en algunos casos, desprecio apenas disimulado.Bianca ajustó la chaqueta negra de su traje Armani hecho a medida. El luto le sentaba bien, pensó con amarga ironía. El negro siempre había sido su color.—Señores —comenzó, manteniendo la voz firme—. Agradezco su presencia en este momento de transición para la familia Moretti.Salvatore Ricci, un hombre corpulento de sesenta años con cicatrices en los nudillos, se aclaró la garganta ruidosamente.—Con todo respeto, Bianca, tu padre apenas está en su tumba. Quizás deberíamos esperar antes de hablar de... transiciones.Bianca sostuvo su mirada sin pe

BIANCAEl reflejo de Bianca en el espejo de cuerpo entero le devolvió una imagen que aún le resultaba extraña: una mujer vestida completamente de negro, con un traje sastre impecable que marcaba su silueta con precisión milimétrica. El collar de perlas que había pertenecido a su madre descansaba sobre su cuello como un recordatorio silencioso de su linaje. Tres semanas habían pasado desde que asumió el control de la familia Moretti, y cada día sentía el peso de esa responsabilidad hundiéndose más profundamente en sus hombros.—Señorita Moretti, los capos llegarán en veinte minutos —anunció Maria, su asistente personal, desde la puerta.Bianca asintió sin apartar la mirada del espejo. "Señorita Moretti". Ya nadie la llamaba simplemente Bianca. Su nombre ahora venía acompañado de un título, de expectativas, de miedo.—Gracias, Maria. Estaré lista.Cuando la puerta se cerró, Bianca exhaló lentamente. La reunión de hoy sería crucial. Los cinco principales capos de la familia Moretti vendrí

BIANCAEl Rolls-Royce se deslizaba por las calles de Milán como una sombra negra. Bianca observaba el paisaje urbano a través de los cristales tintados, sintiendo cómo el peso de su apellido se asentaba sobre sus hombros con cada kilómetro que la acercaba a la villa familiar. La llamada de su padre había llegado esa mañana, breve y directa como siempre: "Necesito verte. Solo tú."Salvatore Moretti, el hombre que había construido un imperio desde las sombras, ahora vivía en un retiro que todos sabían era más simbólico que real. A sus setenta años, sus manos seguían moviendo hilos invisibles en toda Italia.El vehículo se detuvo frente a la imponente villa en las afueras de la ciudad. Bianca ajustó su traje negro de Armani y descendió con la elegancia calculada que había perfeccionado desde niña. No había traído escolta; su padre detestaba ver hombres armados en su jardín.—Signorina Moretti —la recibió el mayordomo con una reverencia—. El signore la espera en el jardín de invierno.Bian

LUCAEl silencio de la noche se había roto con el estruendo de los disparos. Luca De Santis corría por el pasillo de la mansión Moretti con el corazón martilleándole en el pecho. Cada segundo que pasaba lejos de Bianca era una tortura. Su mente, entrenada para mantener la calma en situaciones extremas, ahora era un torbellino de pensamientos caóticos.*Bianca. Tengo que llegar a Bianca.*El ataque había sido perfectamente orquestado. Los guardias de la entrada principal habían sido neutralizados sin que sonara una sola alarma. Quien fuera que hubiera planeado esto conocía los protocolos de seguridad, los puntos ciegos, los cambios de turno. Un trabajo interno. La idea le revolvió el estómago.Cuando finalmente alcanzó el despacho y vio a Bianca en el suelo, con sangre manchando su blusa blanca, algo dentro de él se quebró. Por un instante terrible, creyó que había llegado demasiado tarde. Pero entonces ella se movió, y el alivio lo inundó como una ola.Ahora, tres horas después del ata