LUCALa noche se extendía como un manto de tinta sobre la ciudad mientras Luca recorría las calles de Palermo en su Alfa Romeo negro. El motor ronroneaba suavemente, casi como un depredador acechando en la oscuridad. Sus nudillos, blancos por la presión con que aferraba el volante, revelaban la tensión que lo consumía desde hacía días.El ataque a la mansión Moretti no había sido un simple acto de venganza. Había sido demasiado preciso, demasiado calculado. Alguien había proporcionado información privilegiada: horarios, puntos débiles en la seguridad, incluso la ubicación exacta de Bianca aquella noche. Y ese alguien tenía que estar dentro del círculo de confianza.Estacionó frente a un deteriorado bar en los muelles, un lugar donde las preguntas correctas obtenían respuestas si se pagaba el precio adecuado. El olor a humedad, alcohol barato y cigarrillos impregnaba el ambiente. En la esquina más alejada, una figura solitaria esperaba.—Pensé que ya no vendrías, De Santis —dijo el hom

LUCAEl humo del cigarrillo se elevaba en espirales perezosas hacia el techo del bar mientras Luca observaba a los tres hombres sentados en la esquina más alejada. Había elegido una mesa estratégica, lo suficientemente cerca para escuchar, pero con el ángulo preciso para que no notaran su presencia. El Lobo Negro era uno de esos antros donde los secretos se intercambiaban como moneda corriente, un lugar donde la lealtad se compraba con billetes y donde las paredes parecían absorber las conspiraciones.Dio un sorbo a su whisky, manteniendo la mirada baja sobre el vaso mientras agudizaba el oído. Reconoció a Vittorio Bianchi, uno de los lugartenientes más antiguos de la familia Moretti, acompañado por dos hombres que trabajaban directamente para él.—La chica no está preparada —dijo Vittorio con desdén, golpeando la mesa con su anillo de oro—. Su padre la mimó demasiado. Necesitamos alguien con agallas para dirigir la familia, no una princesita que se desmaya ante la primera gota de san

LUCAEl reloj marcaba las 19:30 cuando terminé de ajustar la funda de mi Beretta bajo el traje. Frente al espejo, la imagen que me devolvía la mirada era la de un hombre que había cruzado demasiadas líneas. El traje negro a medida ocultaba perfectamente el arnés con el arma secundaria en el tobillo y el cuchillo táctico en la espalda. Nadie lo notaría, excepto quizás ella.Bianca.Su nombre se había convertido en una contradicción en mi mente. La mujer que debía proteger y la mujer que debía traicionar. La heredera Moretti que ahora caminaba sobre la delgada línea entre ser víctima o verdugo.Tomé el teléfono encriptado y revisé el mensaje de Salvatore una vez más: "Confirma asistencia de la señorita Moretti. Solo ella. Sin escolta." Adjunto venían las coordenadas del restaurante Bella Luna, propiedad de los Ricci, territorio neutral según el código de las familias. Una trampa tan obvia que resultaba casi insultante.—Imbéciles —murmuré, guardando el teléfono.El plan de los Ricci era

LUCAEl whisky quemaba en mi garganta mientras observaba la ciudad desde el ventanal de mi apartamento. Las luces de Milán parpadeaban como estrellas caídas, indiferentes al caos que se gestaba en mi interior. Había pasado toda mi vida adulta construyendo una reputación basada en la lealtad, en ser el hombre que nunca falla, el guardaespaldas perfecto. Y ahora, con unas pocas palabras susurradas al oído equivocado, todo se desmoronaba.—Bianca duda de ti —me había dicho Marco esta mañana, su voz un susurro conspirador mientras nos encontrábamos en el garaje de la mansión Moretti—. Ten cuidado, hermano. Está investigándote.El vaso tembló en mi mano. Lo dejé sobre la mesa antes de que el temblor de rabia me hiciera romperlo. ¿Cómo podía dudar de mí? Después de todo lo que habíamos pasado juntos, después de las balas que había interceptado por ella, después de las noches en vela vigilando su puerta. Después de haberla sostenido mientras lloraba por Alessandro.Cerré los ojos y la imagen

LUCAEl frío metal de la Beretta reposaba contra mi piel mientras ajustaba la funda de tobillo. La rutina era siempre la misma: arma principal al costado, respaldo en el tobillo, cuchillo táctico en la espalda. Después de quince años, estos movimientos eran tan naturales como respirar.Me miré al espejo del apartamento franco que había establecido hace tres meses, lejos de la mansión Moretti, lejos de Bianca. El rostro que me devolvía la mirada era el de un hombre dividido. Las ojeras marcaban el precio de mis noches en vela, planeando cada detalle de la operación de esta noche.Salvatore Ricci. El nombre resonaba en mi cabeza como una sentencia. Mano derecha de Enzo Moretti durante años, ahora sabía que era uno de los principales arquitectos de la traición. Mis fuentes lo habían confirmado: fue él quien filtró información sobre la ruta que tomó el prometido de Bianca el día de su asesinato.—¿Estás seguro de esto? —preguntó Marco desde el umbral de la puerta. Era el único de mis homb