El tono vibró en el bolsillo de su saco. Alessandro miró la pantalla, reconoció el nombre, y sin pedir permiso, se apartó del grupo. Caminó hacia el pasillo exterior, donde las paredes de piedra amortiguaban las voces y el aire era más fácil de respirar.—¿Qué pasa, amigo? Aún no acaba la reunión —respondió, con la voz más controlada de lo que se sentía.—Es tu hermano —contestó Aristide al otro lado—. No está por ningún lado. No sé cómo logró moverse, y con esa herida…El italiano apretó los dientes. No dijo nada. El veneno del coraje se le subió hasta los ojos.—Peina la zona. No debería estar tan lejos —ordenó, empezando a caminar de un lado a otro, como un animal enjaulado—. Por Dios, está herido. ¿Qué diablos busca huyendo? Ahora estaba a salvo… Ahí afuera solo es carnada para los buitres.—Micah no es el mismo —dijo Aristide tras un silencio cargado de tensión—. La última vez que lo vi, sentí que se estaba despidiendo. Pero… hay algo más, Alessandro. Algo que oculta. No sé qué e

El vestido rojo, ajustado al cuerpo de Emma, era una réplica perfecta del que Francesca había llevado durante la cena de compromiso. La peluca, la joyería, incluso el perfume: cada detalle había sido orquestado con precisión quirúrgica. Emma, de pie frente al espejo, parpadeaba con los labios entreabiertos, intentando parecer más cruel, más letal, más como ella. —¿Lista? —preguntó Ellis desde la distancia, sin acercarse. Emma giró apenas el rostro. Asintió. No era convicción, era determinación. Al otro extremo de la sala, Ian se mantenía en silencio. No dejaba de observarla, como si aún pudiera echarse atrás, como si pudiera convencer a su hermana de enviar a cualquiera antes que a Emma como cebo en una guerra donde las traiciones se pagaban con sangre. Alessandro fue el único que rompió el silencio. —Si Micah va a acudir, esta es la única forma de saberlo. Nadie más podría empujarlo a salir de su escondite —dijo, encendiendo un cigarro que nunca pensaba fumar. —Ni siquiera tú, ¿

El motor del todoterreno rugía entre los árboles quemados por el sol. Emma mantenía la mirada fija al frente, las manos entrelazadas sobre su regazo, todavía encarnando a Francesca. Cada músculo en su cuerpo gritaba por soltarse, pero no se movió. No pestañeó siquiera.Micah no dijo una palabra durante los primeros dos minutos de trayecto. Se limitó a conducir. Como si estuviera solo.Hasta que frenó.El chirrido de las llantas rompió la tensión, pero no fue lo peor. Lo peor vino después. Micah giró el rostro con esa calma que precede a una tormenta y sacó el arma de su chaqueta sin una gota de prisa. Sin espectáculo.La colocó contra el rostro de Emma. A quemarropa.—¿Sabes qué es lo más patético de todo esto? —preguntó, como quien comenta el clima.Emma lo miró. No se encogió. No suplicó. Solo lo miró como Francesca lo haría: con desprecio y aburrimiento.Micah sonrió de lado. Un gesto breve, seco.—No eres tan buena actriz como crees.El pulso de Emma no se aceleró, pero los ojos t