Bajar del cuarto fue casi tan difícil como levantarse de la cama.El pasillo parecía más largo de lo habitual. Cada tramo de tatami se extendía ante él como si la casa tratara de retenerlo, obligarlo a quedarse donde el médico y la lógica decían que debía estar.Takeshi avanzó igual.El bastón golpeaba el suelo con un ritmo grave.Paso.Dolor.Golpe de madera.Kaito caminaba a su derecha, un poco retrasado, como si temiera tocarlo demasiado y, al mismo tiempo, temiera no estar lo bastante cerca si se desplomaba. Murata iba a la izquierda, hombro firme, la mirada barrriendo pasillos, esquinas, sombras.Detrás, el médico lo seguía con el maletín en la mano, la expresión de alguien que escolta a un condenado que insiste en caminar por su propio pie.—Si una sutura se abre, lo abro del todo y lo coso ahí mismo —refunfuñó, más para sí que para ellos.Takeshi ni siquiera se giró.Las puertas correderas se deslizaron una a una a su paso, discretas, como si la casa tuviera la decencia de no h

Él levantó la cabeza con dificultad, como si le costara recordar cómo funcionaba el cuerpo.Sus ojos tardaron un segundo en enfocar.Cuando la vio, parpadeó, incrédulo.—…Erika… —la voz le salió ronca, quebrada—. ¿Qué… qué diablos haces aquí? ¿Cómo llegaste aquí…?Ella ya estaba junto a él, dedos trabajando en los nudos de los cables. Se cortó dos veces en el proceso, pero no disminuyó la velocidad.—Cállate —dijo, sin dureza, pero sin margen para preguntas—. No hables. No tenemos tiempo. Debemos hayar la forma de largarnos de aquí.—Es imposible —tartamudeó él—. Este lugar está vigilado por decenas de hombres. No sabes lo que…—Sí —lo cortó, con brusquedad—. Lo sé. Pero también sé contar. Los vi irse. La mayoría. Solo quedan dos.Marco soltó una risa seca que se transformó en un quejido.—Nunca creas solo en lo que ves —dijo—. En nuestro mundo, lo que parece vacío casi siempre está lleno de mierda donde no se ve.—No voy a quedarme aquí a filosofar sobre el mundo de la mafia —replicó

En los tejados, algunas siluetas en cuclillas, rifles apoyados en los hombros. En la azotea de un almacén, dos francotiradores. En el callejón lateral, un par de vehículos negros con los motores aún tibios.Todo apuntaba a lo mismo:Una emboscada.Desde una ventana en lo alto, Masanori observaba.El plan, en su cabeza, era sencillo.Sus propios hombres, obedientes, harían lo que mejor sabían: saturar una calle con fuego antes de que nadie entendiera de dónde venía.—Masanori-sama.La voz lo sacó de sus pensamientos.Uno de sus hombres apareció por la trampilla que comunicaba con la escalera interna. El chico respiraba rápido, no por falta de aire, sino por la urgencia.—¿Qué? —Masanori no apartó la vista de los prismáticos.—Hemos detectado movimiento —informó el subordinado—. Están recogiendo cosas dentro. Parece que están abandonando el sitio.Masanori frunció el ceño.Ajustó el enfoque de los prismáticos.A través de una ventana alcanzó a ver siluetas: una mujer alta de cabello cla

La calle seguía detenida en un estado antinatural, como si el tiempo hubiese decidido observar antes de avanzar.Takeshi permanecía de pie en medio del cruce, el bastón firmemente anclado al asfalto. A su alrededor, hombres armados, sombras en las azoteas, respiraciones contenidas. Nadie disparaba. Nadie bajaba el arma. Nadie se movía. Solo dudaban. Y esa duda era más peligrosa que cualquier bala.—Les hice una pregunta —dijo Takeshi de nuevo.Su voz no tembló.Su cuerpo sí, apenas, en lo profundo, donde el dolor seguía latiendo como un recordatorio constante de que no debía estar allí. Pero su presencia era indiscutible. El oyabun estaba de pie. Y el código lo decía con brutal claridad: cuando el oyabun habla, hay que obedecer.Algunos hombres intercambiaron miradas rápidas. Otros apretaron la mandíbula. Había quienes evitaban mirarlo directamente, como si sostenerle la mirada implicara elegir un bando.Desde lo alto, Masanori observaba la escena con el rostro endurecido.No gritó.N

Las luces de la ciudad seguían brillando con la misma indiferencia de siempre, como si no hubiera estado a punto de estallar una guerra silenciosa entre Tokio y Calabria, como si la sangre de algunos hombres no hubiesen rozado el asfalto horas antes. En uno de los cuartos de la casa de Takeshi, Svetlana Bellandi sostenía el teléfono con una mano firme, aunque por dentro todo en ella aún vibraba.Caminaba despacio de un lado a otro, descalza sobre el suelo frío, con el abrigo colgado del respaldo de una silla. Tenía el cabello suelto, revuelto por el viento y por el caos. Su rostro, hermoso y severo, mostraba las huellas del cansancio, pero también algo más peligroso: una lucidez afilada, nacida del peligro.—Masanori nos emboscó —dijo al fin, con voz baja, controlada—. No fue un error. No fue una confusión. Fue un ataque planeado.Del otro lado de la línea, en Calabria, Dante Bellandi permanecía de pie frente a una ventana abierta, con el Mediterráneo extendiéndose oscuro e inmenso an