Todos en la casa estaban mas que despiertos. No con murmullo cotidiano de una residencia habitada, sino con ese silencio tenso, eléctrico, que solo precede a la violencia organizada. Un silencio atravesado por pasos firmes, por el clic metálico de armas siendo revisadas, por órdenes cortas pronunciadas en voz baja.Svetlana caminaba por el pasillo central como si aquel lugar le perteneciera.No corría. No levantaba la voz. No necesitaba hacerlo.Bastaba con su presencia.Los hombres se alineaban a su paso. Algunos enderezaban la espalda. Otros bajaban la mirada con respeto. Bellandi y Koijima compartían el mismo espacio sin fricciones, unidos por una sola certeza: Svetlana sabía exactamente lo que estaba haciendo.—Quiero a los equipos uno y dos listos en cinco minutos —ordenó sin detenerse—. Revisen municiones. Nada de improvisaciones.Asgeir caminaba a su derecha, enorme, silencioso, con la expresión pétrea de quien vive cómodo en el borde de la violencia. A la izquierda, Gianluca r

El trayecto hasta la habitación le pareció más largo de lo habitual. No porque el pasillo hubiese cambiado, sino porque su cuerpo sí lo había hecho. Cada paso le arrancó una queja silenciosa del costado vendado, del pecho rígido, de los músculos tensos que aún no terminaban de aceptar que seguía en pie. La herida no estaba cerrada. Solo contenida. Como todo en él últimamente.No iba a permitir que nadie lo notara.Dos hombres se hicieron a un lado al verlo acercarse. Bajaron la cabeza. No por compasión. Por respeto. Ese respeto nuevo, áspero, todavía en construcción.La puerta se abrió.Masanori estaba cómodo.Demasiado.Sentado en un sillón amplio, con respaldo alto, como un rey retirado que aún creía conservar la corona. Tenía una mesa baja frente a él, té humeante, fruta cortada con precisión ceremonial, incluso una manta doblada con cuidado sobre el brazo del sillón. No había barrotes. No había cadenas.Aquello no era una celda.Era una cortesía.O un recordatorio de lo que podría

Pasos constantes. Radios murmurando en códigos breves. Hombres entrando y saliendo. Takeshi avanzó por el corredor principal con cuidado, apoyando más peso del que quisiera en la pierna de su costado sano. El vendaje bajo la camisa tiraba con cada movimiento. El cuerpo le pasaba factura. Cada respiración era un recordatorio de que no debía estar de pie.Pero no se detuvo.Cuando la puerta principal se abrió de par en par, el aire frío de la noche entró junto con Svetlana y su gente.Ella avanzó al frente, alta, recta, con ese porte suyo que no pedía permiso para ocupar espacio. Sus hombres se desplegaron automáticamente por el perímetro, sin órdenes explícitas, cubriendo entradas, esquinas, ángulos muertos. Profesionales.Svetlana lo vio.Y frunció el ceño.—¿Qué haces de pie? —soltó, sin rodeos—. Deberías estar acostado.Takeshi suspiró, cansado, más de la frase que del dolor.—Por favor… tú también no —respondió—. Ya me lo han dicho demasiadas veces hoy.Dio un paso más hacia ella.

Svetlana estaba de pie, con el teléfono pegado a su oído, escuchando atentamente las palabras del otro lado de la línea. Sus ojos se entrecerraron ligeramente, mientras procesaba lo que le decía. Cada palabra resonaba en su cabeza, y aunque su rostro permanecía imperturbable, algo en su postura revelaba que la noticia no era nada buena.—Está bien, entendido —respondió con una calma calculada, aunque la presión en su pecho era evidente. No dio más explicaciones y colgó con una decisión firme, como si el peso de la noticia aún no hubiera terminado de asentarse en su mente.El teléfono resbaló entre sus dedos hasta caer sobre la mesa de cristal, pero Svetlana no lo notó. Sus ojos estaban fijos en el vacío, como si estuviera luchando con los pensamientos que no dejaban de girar en su mente.Takeshi observó a Svetlana con atención, notando cómo el aire en la habitación parecía haberse cargado de una tensión que no había antes.—¿Qué pasa? —su voz era baja, directa, como si ya intuyera que

La puerta se cerró a sus espaldas con un sonido seco, amortiguado por la alfombra gruesa del vestíbulo. Dentro de la casa, el silencio tenía otro peso. Era un silencio contenido, expectante, como si las paredes mismas supieran que aquella noche no había terminado todavía.Svetlana se volvió de inmediato hacia su hija.La recorrió con la mirada de arriba abajo, sin disimulo, con esa mezcla de madre y mujer que ha visto demasiado en la vida como para engañarse con apariencias. Sus manos fueron las primeras en reaccionar: le tomó el rostro, le revisó los brazos, los hombros, el cuello.—¿Cómo estás? —preguntó rápido—. ¿Dónde estabas? ¿Te hicieron algo? ¿Te lastimaron?Las preguntas salían atropelladas, una tras otra, como si temiera que, si se detenía un segundo, el miedo la alcanzara por completo.Pero Erika no estaba allí del todo.Su cuerpo había entrado en la casa, sí. Sus pies pisaban el mármol frío, su espalda sentía el calor artificial del interior. Pero su mente seguía afuera, an