La sala del consejo olía a incienso. Era una estancia amplia, rectangular, con el techo bajo y vigas oscuras. Los paneles de madera deslizables estaban cerrados, aislando el ruido de la ciudad. En la pared del fondo, detrás del lugar de honor, colgaba un pergamino con el kanji de “lealtad” trazado en tinta negra, gruesa, como si alguien lo hubiera escrito con rabia. Una hilera de tatamis impecables cubría el suelo. Los hombres del clan se sentaban en dos filas, enfrentados, rodillas sobre el tatami, espaldas rectas, trajes negros, miradas cargadas.En el centro, sobre una tarima ligeramente elevada, estaba el cojín reservado al oyabun.Vacío.A su derecha, ocupando el lugar del wakagashira, estaba Masanori.Traje oscuro, kimono interior perfectamente acomodado, el cabello canoso recogido hacia atrás, el rostro sereno. No había vendajes visibles, ni indicios del disparo que recibió hacía solo una semana atrás.A un lado de la fila derecha estaba Kaito, con el ceño fruncido, las manos a

La primera sensación fue el peso. Como si le hubieran dejado una lámina de acero encima del costado izquierdo. Después llegó el dolor: un latigazo sordo, profundo, que no ardía en la piel sino más adentro, donde los huesos se encontraban con la carne.Takeshi intentó respirar hondo y el mundo se le llenó de agujas.Soltó aire entre dientes.Miró el techo. Reconocía la madera oscura y las vigas, pero había algo distinto: una lámpara clínica, fría, junto a la lámpara tradicional; el olor no era a incienso ni a té, sino a antiséptico, metal, alcohol. Su habitación había sido convertida en una especie de enfermería de emergencia.Parpadeó.Durante un segundo no supo que día era. La mente, en su terquedad, le ofreció primero una imagen confusa: agua cayendo sobre grava, luces de emergencia, sombras corriendo, un destello de acero y la sensación de que alguien gritaba su nombre como si se le fuera la vida en ello.—Erika… —la palabra le salió como un susurro rasposo, antes de que pudiera tr

Minutos antes...Kaito y Murata se quedaron de pie, en silencio, mientras el eco de la última orden de Takeshi parecía seguir vibrando en las paredes.“Quiero su cabeza. Aquí. Entre mis manos”.El vendaje bajo la bata se alzaba y bajaba con respiraciones tensas, poco profundas.Kaito fue el primero en hablar de nuevo.—Oyabun… —dijo, con cuidado—. Hay otra cosa que debe saber.Takeshi desvió la mirada de la ventana hacia él, con el ceño todavía fruncido.—Habla.Kaito abrió la boca, dudó un segundo. Miró de reojo a Murata, como pidiéndole respaldo.Murata asintió, muy leve.—Ayer —empezó Kaito—, mientras usted estaba en quirófano, Masanori-sama convocó un consejo de emergencia. A varios capitanes. A los viejos… y a algunos de los nuevos.Los ojos de Takeshi se entornaron.—¿Sin mí?—Dijo que era para mantener la estructura en pie mientras el Oyabun se recuperaba —intervino Murata, con un filo apenas contenido—. Pero en la práctica… lo que hizo fue otra cosa.—¿Qué cosa? —la voz de Tak

En una casa segura en Tokio, el aire olía a café quemado, sudor, vendajes y mapas abiertos.Svetlana estaba de pie frente a una mesa abarrotada de planos, fotografías aéreas y capturas de cámaras de seguridad. La luz blanca del techo le marcaba los pómulos afilados. No había dormido. Ni tenía intención de hacerlo.Asgeir, a su lado, sostenía un bolígrafo que se movía de un punto a otro del mapa, trazando rutas posibles, descartando otras.En un sillón al fondo, Alexei tenía la pierna vendada y apoyada en un taburete. Su rostro estaba pálido, pero los ojos, bien abiertos, seguían todo con una mezcla de culpa y rabia adolescente. Gianluca ocupaba el brazo del sillón, medio sentado, medio de pie, listo para saltar al primer grito.—Tenemos estos dos puntos —señaló Asgeir en el mapa—. Aquí fue donde perdimos la camioneta. —Tocó con el bolígrafo—. Aquí, donde volvió a aparecer otra similar, pero con placas distintas y velocidad diferente. Pudo haber cambiado de vehículo en algún punto de es

En el ala más fortificada de su propia residencia —una mansión de madera negra y tatamis impecables que se extendía como un templo privado en medio de Tokio— Masanori observaba el mundo desde la ventana.El cuarto era amplio, silencioso, iluminado por lámparas de papel que otorgaban un brillo cálido y engañoso. Afuera, el jardín zen se extendía en líneas perfectas de grava blanca. Dentro, en cambio, reinaba el caos más calculado: mapas de Tokio fijados sobre paneles de madera, fotografías alineadas como pequeñas ofrendas, imanes rojos marcando puntos clave sobre la ciudad.Un aroma tenue a incienso flotaba en el aire. Las paredes, cubiertas de pergaminos antiguos, vigilaban la escena como testigos mudos de la historia que él llevaba décadas escribiendo con sangre ajena.Masanori se inclinó sobre el mapa principal.Sus dedos, largos, huesudos y sorprendentemente elegantes para un hombre acostumbrado a la violencia, se deslizaron por encima de los marcadores rojos como si acariciara pie