En una casa segura en Tokio, el aire olía a café quemado, sudor, vendajes y mapas abiertos.

Svetlana estaba de pie frente a una mesa abarrotada de planos, fotografías aéreas y capturas de cámaras de seguridad. La luz blanca del techo le marcaba los pómulos afilados. No había dormido. Ni tenía intención de hacerlo.

Asgeir, a su lado, sostenía un bolígrafo que se movía de un punto a otro del mapa, trazando rutas posibles, descartando otras.

En un sillón al fondo, Alexei tenía la pierna vendada y apoyada en un taburete. Su rostro estaba pálido, pero los ojos, bien abiertos, seguían todo con una mezcla de culpa y rabia adolescente. Gianluca ocupaba el brazo del sillón, medio sentado, medio de pie, listo para saltar al primer grito.

—Tenemos estos dos puntos —señaló Asgeir en el mapa—. Aquí fue donde perdimos la camioneta. —Tocó con el bolígrafo—. Aquí, donde volvió a aparecer otra similar, pero con placas distintas y velocidad diferente. Pudo haber cambiado de vehículo en algún punto de es