Tokio no dormía, pero por un momento parecía quieta. Desde la ventana del cuarto de Takeshi se veía apenas una sutil línea de neón en la distancia, respirando a intervalos. El resto era penumbra: una ciudad conteniendo el aire antes de un terremoto.

Había tres relojes avanzando al mismo tiempo, solo que nadie lo sabía todavía.

Uno, clavado en el costado de Takeshi, contando los latidos que su cuerpo podía seguir soportando antes de volver a abrirse.

Otro, en Calabria, marcando las setenta y dos horas que Dante había dado como límite antes de cruzar el mundo para desatar un infierno.

El tercero, encerrado en una habitación metálica de olor a puerto, latiendo en la sien de Erika mientras calculaba cuánto tardarían los hombres de Takeshi y su padre, en matarse entre sí por ella.

En el cuarto de Takeshi, las cortinas seguían corridas, cortando buena parte de la luz. El médico había insistido en que la penumbra ayudaba al reposo. Lo que no entendía era que, para Takeshi, la oscuridad no tr