LUISA Los muros del castillo nunca me habían parecido tan altos. No era una cuestión de metros o de arquitectura; era el peso de la historia que se respiraba en cada pasillo. Aquel mármol blanco, impoluto y frío, parecía absorber cualquier rastro de calidez humana. Caminaba al lado de Raúl, sintiendo cómo el eco de mis pasos descalzos rebotaba contra las paredes, como si el propio edificio estuviera escupiendo nuestra presencia. No llevaba joyas. No llevaba las sedas que me impusieron durante años. Solo llevaba el cuello descubierto, con la marca roja, fresca y dolorosa, expuesta como una bandera de guerra que no tenía la menor intención de esconder. ​Raúl caminaba a mi lado con la cabeza en alto, la mandíbula tan tensa que juraría que podía oír el rechinar de sus dientes. No miraba hacia atrás. No buscaba una salida de emergencia. Estaba allí, presente, sólido como la roca que pretendían aplastar. Los guardias se apartaban al paso. No era respeto, se podía oler en el aire; era un

LUISA Cinco años después. La palabra "años" parece corta, casi insignificante, pero cuando la miro desde aquí, se siente como una vida entera. La frontera entre el viejo bosque y la ciudad ya no es una línea trazada por el miedo o por la sangre. Ya no hay muros de piedra fría, ni puestos de vigilancia donde los guardias nos medían la mirada para decidir si éramos enemigos o ganado. Donde antes se erguían defensas, ahora crece un campo de lavanda silvestre que se mece con el viento del atardecer. No hay torres, ni escudos heráldicos con linajes que nadie pidió. Lo que hay son banderas de tela, hechas a mano, con retazos de ropa vieja, ondeando con orgullo: lunas abiertas, manos entrelazadas, huellas de lobo dibujadas por los niños en los talleres de arte. ​Esta es la entrada a la Manada Libre. ​Este asentamiento no tiene nada que ver con lo que nos enseñaron que debía ser una manada. Aquí no hay tronos, no hay castas, no hay Alfas que se sientan dioses ni Omegas que vivan pidiendo