SOPHIE

La náusea no había cedido.

Me senté al borde de la cama en mi habitación de la infancia, mirando fijamente el papel tapiz que se desprendía y los objetos olvidados y polvorientos que alguna vez hicieron de este espacio mi santuario. Habían pasado horas desde que desperté con la resaca palpitando detrás de mis ojos y el sabor amargo del arrepentimiento aferrándose a mi lengua.

Me dije a mí misma que me iría pronto. Empacaría mi bolso, encontraría mi camino de regreso a la ciudad y fingiría que este breve y miserable regreso a mi pasado nunca había ocurrido.

Pero en lugar de eso, me quedé.

Algo de estar aquí me mantenía arraigada en el lugar, como si las paredes de esta casa me mantuvieran cautiva de la manera en que siempre lo habían hecho.

Tragué con dificultad, arrastrando mi mirada hacia la puerta. Mi padre todavía estaba aquí. Ese pensamiento me carcomía. Incluso si odiaba esta casa y todo lo que representaba, una parte de mí todavía necesitaba verlo.

El hombre que nunca habí