La música se desvaneció lentamente y el murmullo en el salón fue menguando hasta convertirse en un silencio respetuoso. Las velas titilaban en filas interminables, proyectando sombras que parecían querer susurrar secretos antiguos. Mikhail Volkhov se puso de pie con la calma de quien carga una responsabilidad mayor que su propio nombre. Todos los ojos se volvieron hacia él; incluso Corrado, con la mandíbula apretada, sostuvo la mirada por un instante.

Mikhail alzó la copa. Su voz, firme y cálida, recorrió el salón con la sencillez de quien no necesita grandilocuencias.

—Hoy he visto algo que no esperaba —dijo en ruso, y la traducción corrió por los auriculares y por las bocas de los traductores—. He visto a una muchacha que creció entre sombras, y que ha decidido tomar la luz como su arma. He visto a una familia renacer bajo un mismo techo.

Respiró hondo, y en ese respiro se sintió la memoria de otro hombre, de otro tiempo.

—Alexander fue para mí más que un aliado —continuó—. Fue un h