Punto de vista de Lyra

Los clientes empezaron a entrar al restaurante, lo que desvió la atención entre el desconocido y yo. Antes de que pudiera tranquilizarme, habló.

"No me gustan los lugares concurridos, y como puedes ver, el restaurante se está llenando. Ven conmigo a la sala VIP", dijo con voz firme, pero sin apartar la vista de mí.

Después de un rato, llegamos a la sala VIP. Me senté en la silla, aún dándole vueltas al asunto. El dinero estaba allí, justo delante de mí. Montones ordenados, fríos, pero con el poder suficiente para decidir quién vive y quién muere.

La vida de mi madre. Cada tictac del reloj resonaba con más fuerza de la que jamás hubiera imaginado. Me temblaban los dedos mientras lo miraba. Con la mente a mil, me sentía perturbada. El corazón me latía con fuerza. Esto no era real, ¿verdad?

 Un desconocido irrumpe en mi vida, me ofrece todo lo que necesito y, a cambio, solo tengo que casarme con él.

«No. No, esto tiene que ser una broma macabra», murmuré para mis adentros.

«No tengo todo el día, señorita Cole», dijo mirándome fijamente.

Su voz, tranquila, controlada y peligrosamente paciente, me taladró los pensamientos como una cuchilla.

Obligé mi mirada a apartarla del dinero y volver a mirarlo.

Chasqueó los dedos de nuevo, y esta vez el hombre del traje negro le entregó un cigarrillo. La forma en que lo sostenía y lo encendía me pareció autoritaria. Debía de estar muy acostumbrado.

Mientras estaba allí de pie, sin hacer absolutamente nada, su presencia hacía que la habitación pareciera más pequeña. Como si el aire mismo se curvara a su alrededor.

«Ni siquiera te conozco», dije, con la voz más firme de lo que me sentía. «¿Esperas que simplemente acepte esto?», pregunté, señalando el maletín.

 Su expresión no cambió.

—No necesitas conocerme —respondió—. Solo necesitas decidir.

Apreté la mandíbula. —¿Decidir?

¿Cómo llamaba a esto? Una subasta. Porque desde donde yo estaba, no parecía una decisión; parecía una esquina. Y me estaban empujando hacia ella.

—No estoy en venta —espeté.

Un destello cruzó sus ojos.

Breve. Ilegible.

—Todos tienen un precio —dijo simplemente.

—Yo no —respondí.

La habitación quedó en silencio. Un silencio denso. Peligroso.

Por un momento, ninguno de los dos se movió. Ninguno de los dos habló.

Entonces, sonó mi teléfono. El sonido agudo rompió la tensión como un cuchillo.

Sentí curiosidad por saber quién llamaba. El corazón me dio un vuelco.

Lentamente, metí la mano en mi bolso y lo saqué.

Martin.

 Contuve la respiración.

—Disculpe —murmuré, girándome ligeramente antes de responder—.

—¿Martin?

—¡Lyra! —Su voz salió rápida y apresurada. Sentí pánico en la forma en que me llamó—.

—¿Qué pasa? ¿Qué ocurre?

—Es mamá… —dijo con voz temblorosa. Al instante, sentí un nudo en la garganta—. Su estado ha empeorado. Los médicos dicen que necesitan empezar el tratamiento de inmediato o… —Hizo una pausa, no terminó la frase.

En ese momento, no hizo falta.

Sentí que las piernas me flaqueaban.

—¿O qué? —susurré. Hubo una pausa.

Y en esa pausa, escuché todo lo que no pudo decir.

—Están haciendo todo lo posible ahora mismo —continuó Martin rápidamente—. Pero vuelven a preguntar por el pago. Lyra, ¿conseguiste el dinero?

La pregunta me golpeó como un saco de boxeo. Mis ojos volvieron lentamente al maletín. Al dinero. A la solución y a la trampa. Tragué saliva con dificultad.

"Yo..." Mi voz se quebró.

Por primera vez, lo sentí. No ira. No orgullo, sino miedo. Un miedo aplastante y asfixiante. Si decía que no, si me marchaba. Mi madre moriría por mi culpa.

"¿Lyra?" Martin volvió a llamar, con más urgencia esta vez. "Por favor, dime que has encontrado una solución".

Las lágrimas me quemaban los ojos, pero me negué a dejarlas caer. Había pasado toda mi vida siendo fuerte. No iba a derrumbarme ahora.

"Te llamo luego", dije en voz baja, apenas con la voz firme.

"Lyra".

Colgué. Porque si no lo hacía, perdería la poca fuerza que me quedaba.

El silencio volvió a llenar la habitación. Pero esta vez, era diferente. Porque ahora conocía la verdad. Ya no se trataba de orgullo. No se trataba de dignidad. No se trataba de mí. Se trataba de la vida de mi madre.

Lentamente, con dolor, sintiéndome destrozada por dentro, me volví hacia él. No se había movido ni un centímetro. Simplemente se quedó allí, mirándome. Observándome y esperando. Como si ya supiera lo que iba a hacer.

Y de alguna manera, eso lo empeoró todo. Me sentí enfadada conmigo misma sin motivo alguno.

—Lo planeaste, ¿verdad? —pregunté en voz baja, esperando impacientemente una respuesta.

Arqueó ligeramente las cejas. —¿Planear qué? —preguntó.

—Esto —señalé entre nosotros—.

—Estás apareciendo de la forma más drástica posible. «Sabes exactamente cuánto necesito», le dije con sarcasmo. «Me ofreces un trato cuando estoy tan desesperada que lo acepto».

Por un momento guardó silencio. Después de un rato, habló.

«Creé una oportunidad», corrigió con calma.

Sentí un nudo en el estómago. Claro que sí. Hombres como él no dejaban las cosas al azar.

«Eres increíble», susurré.

«Y sin embargo», dijo, bajando un poco la voz, «sigues aquí».

Esa palabra me impactó más que ninguna otra, y tenía razón. Seguía aquí. De pie. Mirando fijamente el dinero que podría salvar la vida de mi madre.

«Odio esto», admití.

«No te pedí que te gustara». Sonrió con sorna.

«Te odio», añadí, con la voz temblorosa.

Esbozó una leve sonrisa, casi divertida.

«Eso no será un problema», dijo.

«No te casas conmigo por amor», respondió. Con suavidad, dijo: «Te casas conmigo por un motivo».

Mi mente se inquietó de nuevo.

«¿Y cuál es exactamente ese motivo?», pregunté.

Su mirada se oscureció ligeramente.

«Ya lo descubrirás», dijo.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

Ahí estaba de nuevo, esa sensación. No se trataba solo de negocios.

Que estaba entrando en algo mucho más grande, pero mucho más peligroso de lo que comprendía.

«¿Pero tenía otra opción?» No lo hice.

Mis ojos se posaron en el maletín por última vez.

Cuarenta mil.

Una vida.

Un precio.

Respiré hondo. Tomé una decisión que lo cambiaría todo.

"Bien." La palabra salió en voz baja. Apenas audible.

Su expresión cambió, más bien de victoria.

"¿Aceptaste?", preguntó.

Me obligué a mirarlo a los ojos.

"Eres muy terca, pero no para siempre", dijo mientras dejaba caer el cigarrillo que sostenía.

"Lo haré", dije finalmente con más claridad.