No fim da tarde do dia seguinte, o sol se punha no horizonte, pintando o céu de tons dourados e rosados.

O carro de Glauco deslizava suavemente pela estrada que levava de volta para casa.

No banco de trás, Amália segurava o pequeno Gustavo com todo o cuidado, envolto na manta clara que o hospital havia fornecido.

O bebê dormia tranquilo, o rostinho sereno, respirando de forma compassada.

Glauco, sentado ao lado dela, não conseguia desviar o olhar. Cada pequeno movimento de Gustavo parecia um milagre.

Os olhos do bebê eram de um azul profundo, como os de Amália, mas o olhar, ainda que inocente, tinha algo do pai: firme, curioso, quase desafiador. As feições também denunciavam a herança o formato do queixo, a expressão séria mesmo no sono.

Amália observava aquele contraste com ternura.

— Ele tem seu jeito de olhar... Sussurrou, com um sorriso cansado, mas doce.

Glauco riu baixinho, os olhos marejados.

— E o seu azul. Respondeu, passando o dedo de leve nas mãozinhas pequenas do filho. —