Um mês.

Trinta dias desde que a chuva lavou a cidade e levou consigo o último suspiro da mulher que pôs Giulia no mundo.

Trinta dias desde que eu a abracei em silêncio, a carreguei nos braços, e a deixei dormir com o coração em pedaços — nos meus braços, nos meus dedos, nos meus sonhos.

Desde então, o mundo girou depressa.

O que sobrou dos Russos tentou resistir. Pequenos focos de insurreição surgiram no norte, e um ou outro desavisado ousou cuspir meu nome como se fosse uma ameaça ultrapassada