Um mês.

Trinta dias desde que a chuva lavou a cidade e levou consigo o último suspiro da mulher que pôs Giulia no mundo.

Trinta dias desde que eu a abracei em silêncio, a carreguei nos braços, e a deixei dormir com o coração em pedaços — nos meus braços, nos meus dedos, nos meus sonhos.

Desde então, o mundo girou depressa.

O que sobrou dos Russos tentou resistir. Pequenos focos de insurreição surgiram no norte, e um ou outro desavisado ousou cuspir meu nome como se fosse uma ameaça ultrapassada.

Não durou.

Em menos de quatro semanas, a paz foi estabelecida. Definitiva, sólida.

E pela primeira vez, desde que me tornei quem sou, ganhei mais do que medo: ganhei respeito.

As famílias me olham com reverência.

Os acordos são firmes.

O meu nome circula em silêncio, com o peso de quem agora governa em equilíbrio.

O império está limpo.

E o caminho livre.

Livre… para amá-la.

Mas eu ainda não fui.

Passei os últimos finais de semana em Siracusa. Observando de longe.

Giovanni organizava tudo