Dos semanas habían pasado volando, pero eran un abismo de distancia emocional respecto a la desesperación del hospital. El silencio se había roto, reemplazado por la risa clara de una niña que volvía a ver el mundo. La queratoplastia había sido un éxito rotundo. Lía veía. Veía a su madre, veía los colores de su manta, la luz que se filtraba por la ventana.

Aura se arrodilló frente a su hija, sintiendo el triunfo en cada latido. Besó suavemente las pequeñas manos de Lía. El brutal precio pagado había resultado en el milagro de la visión.

Con Lía fuera de peligro inmediato y en casa bajo el cuidado vigilante de Elvira, Aura tuvo que enfrentar su otra realidad: Esa noche, Aura, vestida con el cuero negro y el glitter de su alter ego, Vesper, estaba sobre el escenario.

—Ahora que Lía está bien, Aura... ¿No es hora de que dejes ese lugar? —le había preguntado Elvira momentos antes, con suavidad, pero con una súplica implícita en la voz—. Ya no estás desesperada. Puedes concentrarte en la