Emma Uzcátegui.

El aire en la cocina es denso, como si las paredes estuvieran conspirando para acercarse, aplastándome bajo el peso de todo lo que queda por decir. Estoy sentada frente a Gabriel, con los dedos golpeando nerviosamente la madera de la pequeña mesa. No puedo evitar notar las vetas del roble, cómo se retuercen y cruzan, una maraña que parece imitar la situación que hemos creado juntos.

Respiro hondo, llenando mis pulmones con aire, aunque este se siente pesado, cargado de electricidad estática.

—Gabriel… —empiezo, mi voz tiembla ligeramente, como si se resistiera a la tarea monumental de desatar las palabras que estoy a punto de decir—. Lo que te dije anoche es cierto.

Él levanta la vista de su taza de café, que ha permanecido intacta desde que se sentó aquí. Sus ojos, que antes me miraban con una calidez que podía derretir el hielo, ahora están nublados por la confusión y el temor. No dice nada, pero asiente lentamente, instándome a continuar.

Trago saliva, intentando qu