Bajo el sol abrasador, Leonela esperaba junto a la fuente del hotel, su rostro una máscara de furia contenida. Samara, con su mirada cargada de desprecio, había hablado de Enrique como si lo conociera de toda la vida. Las uñas de Leonela se clavaban en sus palmas, un recordatorio punzante de la humillación que aún le quemaba el alma, avivada por el eco de la cachetada que le había propinado a Samara y las palabras crueles de aquella mujer. La duda, como una sombra insidiosa, crecía en su pecho, mientras su mirada se perdía en el reflejo del agua de la fuente, buscando respuestas que se negaban a surgir.

Enrique emergió del hotel, su figura recortada contra las puertas de cristal, sus ojos brillando con una mezcla de súplica y determinación. Sus pasos eran vacilantes, como si el suelo pudiera desmoronarse bajo él. La fuente, con su murmullo constante, parecía ahora el escenario perfecto para renegociar los términos de su frágil acuerdo.

—Leonela —dijo, su voz baja, casi un murmullo, car