La luz se filtró lentamente en la habitación del hospital, un oro tenue y vacilante que rozó primero las máquinas antes de atreverse a tocar a Jennifer. La noche había sido una criatura larga y terca—una que se negaba a soltar su agarre sobre el mundo—pero la mañana finalmente rompió, despegando las sombras pulgada a pulgada.

Jennifer se movió.

No fue elegante. No fue suave. Fue un lento y doloroso nado hacia la conciencia—como si su cuerpo hubiera estado anclado al fondo de un mar frío y ella tuviera que arrastrarse hacia la superficie.

Un suspiro. Un leve movimiento de sus dedos. Un pequeño sonido escapando de su garganta.

La cabeza de Vincent se alzó de golpe.

No dormía. No realmente. Su cuerpo se apagaba por segundos, pero su mente nunca abandonaba el espacio entre sus respiraciones. Su frente había reposado sobre el dorso de su mano durante horas. Ahora sus ojos se abrieron en cuanto ella se movió.

—¿Jennifer? —su voz se quebró—cruda, incrédula.

Sus párpados temblaron una vez… do