Londres, siete años atrás.

Londres tenía una forma particular de devorar el sonido por las noches. La niebla se movía como un ser vivo por las calles estrechas, enroscándose alrededor de los capós de los coches que pasaban y disolviéndose bajo el resplandor amarillo de las farolas. En Mayfair, donde el dinero viajaba en sombras y el poder viajaba en silencio, Sebastián Moretti se mantenía junto a la ventana alta de su oficina temporal, observando cómo la ciudad mojada parpadeaba ante él.

Ya casi era medianoche. La lluvia golpeaba los cristales con un ritmo pausado, un contraste brutal con el caos dentro de la habitación.

Edson Fords caminaba de un lado a otro sobre la alfombra, con las manos temblorosas a pesar de la fachada de compostura que intentaba recomponer una y otra vez en su rostro.

—Esto es malo, Sebastián —murmuró—. Peor de lo que te dije por teléfono.

Sebastián no se volvió desde la ventana.

—Todo lo que me dices es peor cuando por fin lo escucho en persona.

El intento de