Vincent se había quedado a su lado durante el día… y luego durante la noche… y luego durante ese tipo de amanecer que no parecía un amanecer en absoluto, solo una versión pálida y agotada del día anterior.

El electrocardiograma mantenía un pitido lento y constante—demasiado constante, demasiado suave. Era el único sonido en la habitación, aparte del susurro tranquilo del respirador. La respiración de Jennifer era tan superficial que él tenía que inclinarse cada quince minutos para asegurarse de que su pecho aún subía, de que no se había ido mientras él parpadeaba.

No se movió de su lado, ni siquiera cuando las enfermeras le pidieron que estirara las piernas. Ni siquiera cuando Ray llegó corriendo, maleta tirada a medio pasillo, ojos desorbitados mientras seguía a Vincent hasta la UCI. Ray no se marchó hasta que los médicos la estabilizaron. Cuando finalmente se fue, los hombros se le hundían como si hubiera envejecido diez años en dos horas.

Ahora eran solo Vincent y ella.

Las uniones