Todo el día de Vincent fue devorado por la oficina.

La presencia del fiscal en Moretti Homes había provocado un frenesí, y la prensa se amontonaba en cada rincón del exterior. Por supuesto, él podía atravesarlos y ninguno se atrevería a hacer una pregunta… pero estaba cansado, cansado hasta el alma. Así que subió a la azotea, donde el aire era frío y limpio.

En una semana estaría de pie ante un jurado que ya lo odiaba —lo odiaba simplemente por ser quien era. Todos esos años, y lo único que veían era al arrogante millonario. Nadie se había molestado en mirar más allá, en verlo de verdad.

Y ahora no podía contar con la simpatía de nadie. La evidencia en su contra era demasiado convincente; bien podría haber ordenado él mismo el asesinato del sacerdote.

Exhaló con fuerza y, por un instante lleno de arrepentimiento, deseó que su padre siguiera vivo. Pero no lo estaba, y las riendas eran suyas ahora. La guerra estaba bajo su techo y fuera de él, y aún no sabía cómo pelear en dos frentes y