Cuando mi suegro tomó el controlES

POV de Tiffany

El reloj antiguo del salón dio las campanadas con suavidad y se detuvo a la una de la madrugada.

Seguía en el sofá, con el camisón de seda resbalando por mis hombros, las piernas temblando de tanto esperar. Las velas de la mesa del comedor casi se habían consumido. La cena que había preparado horas antes estaba fría y sin olor.

Esperé. Como siempre.

Tres años casada con un hombre al que todos llamaban perfecto. Un joven director ejecutivo — atractivo, poderoso, retratado en revistas de negocios y redes sociales. Todos pensaban que yo era la mujer más afortunada del mundo.

Lo que no sabían era que yo era solo una esposa sin esposo.

Finalmente, la puerta principal se abrió con un chirrido.

Me puse de pie de un salto, el corazón golpeándome el pecho, y forcé una sonrisa débil en mis labios.

Entró con pasos pesados. Su traje negro estaba arrugado, la corbata suelta. Y entonces... lo sentí. Alcohol. Y perfume. Perfume de mujer.

El pecho se me apretó. Mis dedos se aferraron al borde del camisón.

—Mmm... No recuerdo que usaras perfume de lirio blanco antes.

Arrojó las llaves sobre la consola sin siquiera mirarme. Su expresión era agria, como la de un hombre obligado a volver a casa, no la de alguien feliz de hacerlo.

—¿Justin? ¿Puedes explicarme?

Mientras aflojaba su corbata, sus ojos me atravesaron, afilados, irritados. Su respiración era rápida, como la mía, pero la suya estaba llena de rabia.

—¿Qué? ¿Eres estúpida o simplemente tonta? ¡Hoy me reuní con una docena de personas! ¿Crees que puedo evitar darle la mano a alguien que use un perfume que no te gusta?

Su voz alzada rompió lo poco que quedaba de mi corazón. Justin se había vuelto cruel estos últimos diez meses.

—No quise decirlo así, solo...

—¿Solo qué? ¡No me empujes al punto en que prefiera no volver nunca más, Tiffany! —espetó.

Su rostro enrojeció mientras se dejaba caer en el sofá. Ni siquiera miró las lágrimas que empezaban a llenar mis ojos.

—La próxima vez, no me esperes. Tres años casados y aún no entiendes que siempre llegaré tarde —murmuró con frialdad.

Me mordí el labio. —Preparé la cena. Tu favorita.

Se detuvo, levantando la vista de su teléfono. Fue entonces cuando lo vi: una tenue mancha de lápiz labial rosado en su cuello.

El corazón se me hundió, pero lo tragué todo. No quería otra pelea.

—¿Cena? —rió, una risa baja, sin humor—. Tiffany, son la una de la mañana. ¿De verdad crees que tengo apetito? Estoy agotado. No me molestes con tonterías. Tráeme un poco de agua.

—¿Tonterías? —Mi voz se quebró—. ¿Cenar con tu esposa te parece una tontería?

Suspiró, el rostro endureciéndose. —¿Qué más quieres? Te he dado todo. Una mansión, joyas, fiestas. Lo tienes todo. ¿Y todavía te quejas solo porque no puedo cenar contigo? Sabes que esto no es nada nuevo.

Las lágrimas se desbordaron. —Lo único que quiero eres tú. Mi esposo. Solo una noche para sentarte conmigo. ¿Es tan difícil? Porque parece que no lo es cuando se trata de darle tu tiempo a otra mujer —¡su lápiz labial está ahí mismo, en tu cuello!

Justin miró instintivamente hacia abajo. En lugar de explicarse, me abofeteó. Fuerte.

—¡Justin! —grité—. ¿Por qué me pegas?

—¡Porque estoy harto de tus acusaciones! ¡Siempre desconfiando, cuando es evidente que estoy trabajando! ¿Cuándo vas a comportarte como una adulta?

Nuestras miradas se cruzaron con furia. El silencio cayó pesado entre nosotros. Me ardía la mejilla, pero me obligué a contenerme. Tal vez estaba demasiado cansada de esperar.

—Lo siento, Justin —susurré.

Sus ojos se entrecerraron; su voz cortó como una cuchilla.

Las palabras dolieron más que el golpe. El cuerpo me temblaba; la vista se me nubló.

Me miró por última vez, frío, distante, antes de subir las escaleras. La puerta del dormitorio se cerró de un portazo.

Me tambaleé hasta la habitación de invitados en la planta baja. El espacio, con cortinas doradas y lámparas de cristal, se sentía como una prisión.

Me detuve frente al espejo alto. La mujer que me devolvía la mirada tenía el cabello rubio suelto, la piel pálida, un camisón de seda, un collar de diamantes que reflejaba la luz. Hermosa... pero vacía.

Las lágrimas me corrieron por las mejillas.

Levanté la mano hacia el vidrio. Se sentía como tocar la piel fría de una muñeca de porcelana. Una muñeca hermosa sin alma. Eso era yo.

Mis sollozos se hicieron más fuertes. Me giré para tomar un pañuelo, pero mi brazo rozó la mesita. El jarrón de cristal cayó y se rompió en el suelo, el sonido agudo y penetrante.

Caí de rodillas, recogiendo los fragmentos, cortándome los dedos. La sangre fresca manchó mi piel pálida. Me mordí el labio, temblando entre jadeos de dolor.

La puerta se abrió con un chirrido.

Me quedé inmóvil, mirando hacia arriba.

—Deja ya este drama patético —dijo Justin con frialdad.

Me puse de pie rápidamente y me limpié las lágrimas. Di un paso hacia él, esperando —neciamente— que me abrazara.

—¿Sabes qué? He estado pensando en algo importante. Sobre nosotros. Sobre esta familia. Sobre mi legado.

—¿Qué cosa? —pregunté en voz baja.

—En tres meses, si todavía no puedes darme un heredero, nos separaremos. Necesito un hijo, y han pasado tres años sin resultados —dijo sin emoción.

Sin corazón. ¿Cómo podía pecar y aún hacerme sentir como si la culpable fuera yo?

—Justin, sabes que perdí el embarazo el año pasado... y desde entonces lo he intentado, te lo juro, ¡nunca me he negado a quedar embarazada!

—¡Dos veces, Tiffany! ¡Eso solo demuestra lo descuidada que eres! ¡Nunca has sido seria con lo de ser madre! ¡Quiero un hijo, alguien que herede todo lo que he construido!

—¿Y tú, Justin? ¿Acaso me has tocado siquiera? ¿Me has deseado? ¡Como si esos abortos fueran solo mi culpa!

Mis palabras lo hirieron; levantó la mano otra vez. Alcé el mentón, preparada, desafiándolo a hacerlo.

Pero, lentamente, bajó la mano.

No tuve tiempo de responder antes de que me cerrara la puerta en la cara.