Acordo com a luz suave filtrando pelas frestas da janela e o som abafado de vozes baixas na sala. Me espreguiço devagar, tentando afastar o peso que ainda sinto no peito. Meu corpo está cansado, minha alma ainda mais.

Sigo o som dos sussurros, os pés descalços no chão frio. Paro ao lado da porta entreaberta e fico imóvel.

Vejo minha mãe sentada no sofá, as mãos apertadas nervosamente no colo. Vejo Lucy, em pé diante dela, com a postura reta, os olhos firmes, a cabeça erguida como uma guerreira. E ouço.

Ouço cada palavra que sai da boca da mulher que eu amo.

Lucy não grita. Não chora. Ela fala com uma serenidade que corta mais fundo que qualquer grito. Fala do orgulho que sente da sua família. Do quanto se recusa a se envergonhar de quem é. Do amor que carrega pelos pais, que podem não ter riqueza, mas têm algo que falta à maioria das pessoas que vivem cercadas de luxo: dignidade.

A cada palavra, a cada frase, sinto meu peito se inflar. Um orgulho silencioso, esmagador, que aperta minh