O inverno havia chegado à Toscana, trazendo consigo o perfume das pinhas queimando nas lareiras e o som distante dos sinos da pequena igreja de Montevino. A vinícola estava vestida de festa — fileiras de luzes douradas pendiam entre as árvores, as janelas exibiam guirlandas de azevinho, e o ar parecia carregar um tipo de magia antiga, o tipo que só o Natal em família podia despertar.

Chiara caminhava pelo terraço com um xale sobre os ombros, observando as luzes piscarem entre as vinhas adormeci