Lorenzo se desabrochaba los últimos botones de su camisa mientras hablaba, su voz apenas un murmullo entre el roce de la tela y el silencio cálido de la habitación.

—El hombre que cuidó a Dante me dijo que él… que estaba muy enamorado —comentó, con una expresión de leve incredulidad, mientras se ponía el pantalón de la pijama—. Pero también me dijo que sufría. Que le dolía… como si llevara el corazón hecho pedazos por no poder estar con la mujer que ama.

Isabella alzó la vista desde el sofá donde estaba sentada, frotando con lentitud crema sobre sus piernas desnudas. Sus dedos se detuvieron un segundo, y un suspiro escapó de sus labios antes de que pudiera detenerlo. El pecho se le oprimía sin aviso, pero fingió tranquilidad.

—Yo… —comenzó, obligando a su voz a sonar más firme de lo que se sentía—. Seguramente hablaba de Nina. Ya sabes que terminaron hace poco.

Lorenzo asintió con una mueca entre escéptica y confusa.

—Lo entiendo… pero, ¿de verdad eso justifica semejante borrachera? L