La noche había pasado como si alguien hubiese arrancado las manecillas del reloj y las hubiese lanzado contra la pared.

Wyn no durmió. Ni un segundo.

Rompió las sábanas de tanto retorcerse. Enredó las piernas. Rodó sobre sí misma. Pasó del frío al calor. De la rabia al deseo. Y del deseo al asco. Todo sin moverse del colchón.

Su cabeza parecía una licuadora en la que alguien había metido pensamientos sucios, recuerdos sin permiso y un rostro que no podía quitarse de encima.

Davian.

Solo pensar su nombre era como prender un fósforo.

Apretó los ojos y se despeinó con furia, pasando las manos por su cabello con un gesto rabioso, como si quisiera arrancarse las ideas junto con los nudos. Se levantó de golpe y se plantó frente al espejo del cuarto, los ojos encendidos, el rostro pálido por la falta de sueño.

—¿Qué carajos te pasa? —se dijo a sí misma en voz baja, y luego, más fuerte—. ¿¡Qué carajos te pasa!?

Se revolvió el cabello otra vez. Se rió sola. Una risa hueca, nerviosa, que