O terraço da sede do Grupo Albuquerque, no coração financeiro do Rio de Janeiro, parecia o cenário de um julgamento final. O vento que soprava do oceano trazia o cheiro de maresia, o mesmo cheiro que assombrava os pesadelos de Clarice, mas agora ele parecia purificador. O sol de meio-dia batia implacável sobre os convidados — a elite carioca, banqueiros e jornalistas — que ocupavam as cadeiras de veludo dispostas diante de um palanque de mármore.

O Sr. Valente estava postado em um canto, tentando manter a coluna ereta, embora seu rosto estivesse cinzento. Ele ainda acreditava em um milagre. Em sua mente deturpada, ele achava que Claire Thorne estava fazendo tudo aquilo para "limpar" o nome da família e que, no final, ela entregaria as chaves do império de volta para as mãos dele. Ele via o poder dela e, pela primeira vez, sentia orgulho — não da filha, mas do patrimônio que ela representava.

Vitor estava sentado na primeira fila, os olhos vazios. Ele não vira Beatriz desde a noite a