A luz da manhã em Santa Teresa não era meramente um fenômeno físico para Clarice; era uma sinfonia silenciosa que ela regia com os olhos. Ela costumava acordar antes do despertador, não por obrigação, mas pelo desejo quase infantil de testemunhar o exato momento em que o sol beijava as colinas do Rio de Janeiro, transformando o cinza do asfalto em um dourado vibrante. Para ela, a vida não acontecia na superfície; cada respiração era carregada de um significado que a maioria das pessoas ao seu redor preferia ignorar ou rotular como um "exagero sentimental".Clarice possuía uma beleza que desafiava as regras passageiras das revistas de moda. Seus cabelos castanhos, da cor da terra fértil após a chuva de verão, caíam em ondas pesadas e naturais até a cintura, emoldurando um rosto de traços clássicos que pareciam ter sido esculpidos em mármore por um mestre antigo. No entanto, eram seus olhos que realmente perturbavam o silêncio de quem a via: grandes e de um castanho-dourado profundo, el

O céu, que antes ostentava um azul imaculado, começou a ser tingido por tons de um violeta denso e lúgubre, como se a própria natureza estivesse se preparando para o luto. A bordo do Imperador, a música eletrônica pulsava nas caixas de som, abafando o som das ondas e, tragicamente, o estalar metálico que vinha do compartimento de máquinas. Clarice, voltando do interior da cabine com o balde de gelo, sentiu uma vibração estranha sob a sola dos pés — um tremor que subia pelas pernas e se alojava no centro do peito como um aviso de morte. Vitor e Beatriz estavam agora abraçados na proa, os copos de cristal refletindo o último brilho do sol. A cena era uma adaga cravada no espírito de Clarice. Beatriz, percebendo a aproximação da rival, inclinou o corpo para trás, permitindo que Vitor lhe desse um gole de champanhe diretamente na boca. Era uma exibição grotesca, uma humilhação gratuita que os pais de Clarice assistiam com uma complacência que beirava o sadismo. Helena sorria para o marid

O tique-taque dos aparelhos no quarto de isolamento era o único som que preenchia o vazio deixado por uma família que já a considerava um capítulo encerrado. Clarice despertou lentamente, sentindo como se estivesse emergindo de quilômetros de profundidade sob um oceano de chumbo. Cada fibra de seu corpo doía, mas nada se comparava à pressão em seu peito, um peso que não era físico, mas a premonição do abandono. Quando seus olhos âmbar finalmente se abriram, não encontraram flores, nem cartões, nem o rosto preocupado de sua mãe; encontraram apenas as paredes descascadas de uma unidade pública para onde fora transferida assim que o pai cortara o seguro privado. Uma enfermeira de olhar cansado entrou no quarto e quase derrubou a bandeja ao ver a paciente consciente. — Você é um milagre, menina — sussurrou a mulher, aproximando-se com cautela. — Quatro meses em silêncio absoluto. Ninguém achou que você voltaria, nem mesmo os médicos. — Onde... onde está minha mãe? — A voz de Clarice sai

O tempo em Londres não passava em segundos, mas em transações. Para Claire Thorne, cada inverno que cobria o Tâmisa de névoa era uma camada a mais na armadura que ela construía em torno do próprio coração. Ela não era mais a jovem que buscava o sol; ela era o próprio eclipse. Sob a mentoria de Arthur, Claire não apenas aprendeu as regras do mercado financeiro; ela aprendeu a reescrevê-las. Sua "intensidade", que o Sr. Valente rotulara como fraqueza, transformou-se em uma visão periférica infalível. Claire conseguia sentir a fraqueza de uma empresa como sentia a aproximação de uma tempestade. Ela se tornou a "Mão de Gelo" da Thorne Capital. Enquanto Arthur era a face pública e diplomática, Claire era a estrategista que operava nas sombras, desmantelando monopólios e comprando dívidas de gigantes que se julgavam intocáveis. — Você está se tornando impiedosa, Claire — comentou Arthur certa noite, enquanto revisavam a aquisição de um banco de investimentos em Frankfurt. — Às vezes, vejo

O som do silêncio na suíte presidencial do hotel era interrompido apenas pelo borbulhar suave de uma garrafa de água mineral sendo aberta. Claire Thorne estava de pé na varanda, observando o Rio de Janeiro começar a acender suas luzes como diamantes espalhados sobre veludo negro. Ela não sentia a euforia que imaginara dez anos atrás; sentia apenas a precisão cirúrgica de um trabalho bem feito. Um batida hesitante na porta fez Arthur, que lia alguns relatórios no sofá, erguer o olhar. Ele olhou para o monitor da câmera de segurança e assentiu para Claire. — O fantasma chegou — disse Arthur, levantando-se. — Vou deixá-los a sós. Mas lembre-se, Claire: a misericórdia é um luxo que eles nunca lhe deram. Arthur saiu por uma porta lateral no momento em que Vitor Albuquerque entrava. Ele não parecia mais o herdeiro impecável da elite carioca. Estava sem gravata, o terno amarrotado e os olhos vermelhos. Em uma das mãos, ele apertava a pequena caixa de veludo com o relógio de ouro. — Como