La taza de té humeaba sobre la mesita baja, pero Sophia no la tocaba.

Desde su rincón favorito de la sala, veía a Gabriel caminar por su departamento como si fuera suyo: se deslizaba entre los muebles, inspeccionaba los lomos de los libros en las estanterías, abría sin pedir permiso pequeños cofres donde ella guardaba recuerdos.

Su mano grande y firme pasó por las encuadernaciones gastadas de las novelas, deteniéndose a veces en algún título como si ponderara su valor.

Sophia se mordió el interior de la mejilla. Antes, aquella familiaridad le había parecido encantadora.

Ahora, algo en su interior se tensaba, como la cuerda de un violín afinada demasiado alto.

—Tienes muy buen gusto para los clásicos —dijo Gabriel, sin volverse a mirarla—. Aunque deberías organizar mejor tu biblioteca.

Sonrió como quien hace una broma inofensiva, pero el comentario se deslizó por la piel de Sophia como un alfiler frío.

—Me gusta así —respondió ella, acomodándose en el sillón, como si el simple acto de