Rafael estaba tirado sobre el suelo frío y áspero.

Su cuerpo sangraba por varias partes, pero era la herida en su costado y cabeza la que más lo quemaba, como si un hierro al rojo vivo lo atravesará sin piedad.

La sangre formaba un charco pegajoso debajo de él, caliente al principio, pero ahora se sentía cada vez más fría, igual que su piel.

Atado, inmóvil, completamente vulnerable, gritó con todas sus fuerzas… o con lo poco que le quedaba.

Pero su voz apenas salió como un eco rasgado, seco, que se perdió entre las paredes húmedas de la bodega.

El eco le devolvió su propia desesperación como un cruel recordatorio de que estaba solo.

Pensó que iba a morir ahí.

Así.

Como un perro abandonado, sin justicia, sin redención.

Y entonces… pensó en ella. En su madre. En todo lo que la odiaba… y todo lo que no le dijo.

Un nudo se le formó en el pecho.

El arrepentimiento lo estranguló con más fuerza que las ataduras.

¿Cómo había llegado tan lejos? ¿Cómo terminó siendo víctima de las mismas