Mis dedos se detienen sobre el teclado. La pantalla frente a mí se vuelve borrosa mientras revivo por centésima vez esa sensación: el pulgar áspero de Jesús frotando mi labio inferior, quitando el brillo como si quisiera borrar cualquier rastro de Alberto. La memoria es tan vívida que siento el ardor otra vez, ese roce que fue más íntimo que cualquier beso.

—¿En qué mundo estás, preciosa?

Alberto aparece junto a mi escritorio, su mano posándose en mi hombro con una familiaridad que no le corresponde. Su dedo anular golpea ligeramente la taza de café que me trajo—como si ya tuviéramos algún tipo de rutina, como si fuéramos algo.

—En el mundo donde tengo trabajo acumulado—respondo, encogiéndome para que su mano caiga.

Él sonríe, como si mi rechazo fuera parte de algún juego coqueto.

—El viernes tienes que venir a cenar conmigo—dice, como si estuviera anunciando el clima—. Ya hice la reservación en—

Un movimiento en la entrada de la oficina corta su monólogo. Marcus.

Parece