A cidade passava como borrões de luz e concreto pela janela do carro. O motorista falava algo sobre o clima ou o trânsito, mas Isadora mal ouvia. Estava muda. As mãos trêmulas apertando o tecido da saia, como se o simples gesto pudesse conter o vendaval que se formava dentro dela.

Ela queria gritar.

Mas o grito não saía.

Só o choro. Silencioso, contínuo, amargo.

A imagem do beijo... aquele maldito beijo... se repetia como um pesadelo em loop. Helena, nos braços de Lorenzo.

E o pior de tudo: ele não a afastou.

Não se esquivou.

Não disse nada.

Era real.

Pelo menos para Isadora, aquilo foi o suficiente para destruir qualquer esperança.

E então veio a certeza — dolorosa, crua, gelada:

Ela jamais veria Lorenzo novamente.

Não podia.

Não queria.

“Preciso fugir. Ir pra longe... bem longe.”

Mas para onde? O mundo parecia tão grande, e ao mesmo tempo, ela se sentia tão pequena.

Foi então que o nome surgiu em sua mente, como uma última tábua de salvação: tia Catari