Los días habían pasado con una lentitud cruel, como si el tiempo se hubiera propuesto torturarlo. Desde que Isabella desapareció de su vida, la rutina de Marcos se volvió una prisión sin aire. Ya no había calma en su mirada, ni paciencia en sus gestos. Todo lo que una vez lo definió —su temple, su seguridad, su control— se desmoronaba poco a poco bajo el peso del remordimiento.

Llegaba a la empresa temprano, pero no trabajaba realmente. Se encerraba en su oficina durante horas, observando sin ver los papeles amontonados sobre el escritorio, con la mirada perdida en el vacío. Las llamadas se acumulaban, los correos sin responder llenaban su bandeja, y su asistente apenas se atrevía a tocar la puerta. Lo que antes había sido un hombre respetado y admirado, ahora era una sombra colérica que caminaba entre el personal, y cada paso suyo era un recordatorio de que algo en él se había roto para siempre.

A veces se levantaba de golpe, caminaba de un lado a otro y, sin motivo aparente, lanzaba