SALVATORE

Nueva York huele a arrogancia.

Los edificios se alzan como gigantes orgullosos convencidos de su eternidad, pero incluso la piedra se desmorona.

Yo no me desmorono. Me consumo.

Las calles aquí brillan con un resplandor falso, chillón. La gente se empuja soñando con grandeza, pero su sangre es la misma. Roja. Caliente. Y siempre lista para fluir.

Prefiero Roma. No miente. Sangra a cielo abierto, y ahí es donde he construido mi imperio.

Pero a veces, incluso un rey debe cruzar los mares para recordar a los demás quién lleva la corona.

He venido por negocios, ya he tenido tres reuniones, dos advertencias, un cadáver.

Y ahora… ella.

No había previsto a Nahia.

Pero se ofreció, con una mirada, con un susurro tembloroso. Y yo nunca rechazo lo que se ofrece.

Ella era diferente. No porque fuera fuerte, no lo es. Sino porque resiste incluso cuando tiembla. Porque escupe incluso cuando gime.

Estoy solo en mi suite, en la cima de un palacio discreto. Las cortinas están cerradas. Contemplo la ciudad a través del ventanal, un vaso en la mano, el otro en el bolsillo.

Un rey siempre observa su territorio antes de actuar.

— ¿Matteo?

Levanta la vista de su teléfono.

— Vive sola. Un dos ambientes. Barrio tranquilo. Metro, supermercado, soledad.

— ¿Y el tipo? ¿Karim?

— Lo he hecho seguir. Inofensivo. Demasiado dulce para entender lo que está sucediendo.

Sonrío. Fríamente.

— Manténlo bajo vigilancia. Sin violencia. No todavía.

Asiente. Termino mi vaso. El alcohol quema justo lo necesario.

— ¿Quieres que instale cámaras?

Me giro hacia él.

— No es una prisión. Es un santuario. Y ella, una ofrenda que aún no sabe a qué altar está unida.

NAHIA

La luz del farol filtra por la ventana entreabierta. Son las dos de la mañana. No he dormido. No puedo.

Estoy acurrucada en un rincón de la sala, mi bolso siempre a mano, mi teléfono apagado. He metido un cuchillo en el bolsillo delantero. Es ridículo, lo sé, pero me siento desnuda.

He rehecho la llamada en bucle.

Su voz.

Sus palabras: lo que me pertenece.

Está loco.

Pero un loco peligroso.

Un loco que sabe exactamente dónde presionar para que pierda el control.

He comprobado las cerraduras. Dos veces. Tres. He cerrado las cortinas, apagado las luces.

Pero la oscuridad no me ayuda.

Creo ver sombras en todas partes.

Oigo pasos que no están.

Estoy al borde.

Y, sin embargo, una parte de mí se queda ahí. Incapaz de huir.

Como si quisiera verlo aparecer.

Para gritar. Para golpearlo.

O para comprender.

Un ruido, de repente, me hace saltar. Un crujido. ¿Una voz? Me presiono contra la pared. Mi respiración es corta, mis piernas temblorosas.

Pero nada.

Solo mi corazón que late demasiado fuerte.

No puedo seguir viviendo así.

Salgo.

A pie.

Bolso a la espalda, capucha en la cabeza.

Voy a caminar hasta que mis piernas se rindan.

No sé a dónde voy.

Pero debo salir de este apartamento. Esta trampa.

SALVATORE

Ella ha salido del edificio.

La miro a través de la ventana tintada del coche.

Camina rápido. Pero no sabe que no se escapa de una red invisible.

No hago nada.

Aún no.

Ella necesita esta ilusión.

La de la libertad.

Quiero que se agote huyendo.

Quiero que se duerma de cansancio y se despierte con mi nombre en la cabeza, incluso sin conocerlo.

Quiero que aprenda la verdad:

no se me rechaza.

No se me borra.

Se me soporta.

Se me respira.

Escribo un mensaje en mi teléfono:

Asegúrate de que ningún policía se acerque a ella. Y que nadie más entre en su apartamento. Si alguien intenta... entiérralo discretamente.

Matteo responde en un minuto.

Como siempre.

Dejo mi teléfono.

Me inclino hacia adelante, hacia el conductor.

— Sigue su rastro. No demasiado cerca.

Y encuentra un lugar donde eventualmente caerá.

NAHIA

He llegado hasta el río. El viento me azota la cara.

Con el bolso al hombro, miro los reflejos en el agua negra.

Casi no hay nadie.

Y aun así, me siento observada.

Como si un par de ojos siguieran cada uno de mis movimientos, cada uno de mis suspiros.

Saco mi teléfono. Lo enciendo.

Una ráfaga de mensajes, llamadas perdidas.

Y un número desconocido, de nuevo.

No me atrevo a leer.

Pero siento que es él.

Tiemblan mis manos.

Y me doy cuenta de algo terrible.

Conozco su rostro, pero ni siquiera podría denunciarlo si quisiera.

Podría ser ese tipo en la esquina de la calle.

Ese conductor de taxi.

Ese transeúnte.

Cualquiera.

Ya no estoy segura. En ninguna parte.

Y él, en algún lugar de esta ciudad, espera.

No para verme de nuevo.

Sino para reclamarme.