DALTON

Había un placer casi perverso en observarla desde mi oficina, detrás de las persianas medio cerradas, con una taza de café en la mano que ya ni sentía entre los dedos.

Lía Monclova. Mi asistente. Mi tortura.

La mujer que, tal vez, solo tal vez, se había montado sobre mí en una noche de whisky, pecado y luces bajas. La que tenía una voz brutal, una destreza exquisita para bailar, un cuerpo de pecado, una belleza incomparable, y una inteligencia que te ca**gas.

Era ella. Lía y la bailarina eran la misma persona, de eso estaba seguro. Así que, como buen capullo de mi**erda, había decidido jugar un rato con ella y hacerme el que no se dio cuenta.

Y como buen CEO, lo haría de forma metódica, precisa, letal. Me sentía como si el diablo me hubiese poseído.

— Señorita Monclova —. Dije por el intercomunicador—, venga a mi oficina, por favor—. Mi tono pudo haber sonado frío, pero las ganas de verla eran más calientes que un volcán en erupción.

Unos segundos después, escuché sus pasos. Si